Im-perfectas

Y tú, ¿eres de George o de Brad? (por Ana)

2012-01-26T13:21:00.007+01:00

George Clooney para mí es el dios de los hombres, así, sin duda alguna lo afirmo, con una fe que raya el misticismo de Santa Teresa, aquella que vivía estados parecidos al orgasmo cuando hablaba con su dios. Muchos me podréis decir que es un tío que no conozco, que le pueden oler los pies (¿y qué, con la de productos que hay ahora en el mercado?), que puede ser un desagradable o borde o un divo... Y yo os contestaría: pero vamos a ver, almas de cántaro, ¿cuántos ocasiones voy a tener de conocer a este señor que me pone como una moto? Posiblemente ninguna... así que dejadme ser feliz con mis ilusiones. Y como Santa Teresa, no necesito ver para creer...

No voy a recrearme en todas las cosas positivas que percibo en mi George porque para eso os puedo remitir al magnífico post que escribió Pablo en este blog en el que enumera los parabienes que exhibe el actor para que también le guste a los hombres: “Por qué (también) nos gusta George Clooney”. Mi intención era recapacitar el por qué de los gustos respecto a hombres. Es decir, a mí me han atraído el tipo de hombres que representa George Clooney desde que era una canija. Muy hombres, muy morenos, con los rasgos muy marcados, muy fuertes... tenía un compañero que me decía que a mí lo que me gustaba eran los camioneros. No es eso, pero entendía por dónde iba. Me gustan los tíos muy tíos. Nunca podría fijarme en un Guti o un Beckham.

Siempre han existido dicotomías en esto de los ídolos, desde que yo empecé a fijarme en los actores, cantantes, futbolistas. De joven estaban aquellas a las que les encantaba Tom Cruise y las que se morían por Rob Lowe (por supuesto, yo estaba entre las segundas, ese actor tan atractivo que cayó en desgracia cuando se filtró una cinta en la que se le veía manteniendo relaciones sexuales con dos mujeres, una de ellas menor).

Ahora podríamos encontrar esta diferenciación (a rasgos generales) entre aquellas a las que les enamora Brad Pitt o aquellas a las que les gusta George Clooney. Este tipo de elecciones, ¿indica algún tipo de representación de la personalidad de la mujer que hace esta elección entre un tipo más dulce, más sensible, y otro más duro (al menos físicamente)? ¿Somos más fuertes las que optamos por el último tipo, menos femeninas, o al contrario, necesitamos más protección por eso nos atraen ellos...? No lo sé, pero si me parece claro que desde que empezamos a tener sentimientos sexuales hacia otras personas se repite un patrón claro sobre aquellos que nos provocan pasión y excitación. Mi niña, que ahora tiene 11 años y ya se ve claramente por dónde va, cuando tenía tres y cuatro añitos, le hacía ojitos a un camarero portugués tipo Figo del bar al que íbamos frecuentemente, se ponía nerviosa cuando él le hablaba y roja como un tomate cuando él le decía lo guapa que era, incluso llegó a regalarle algún dibujo que él todavía guarda con mucho cariño. Mi sobrina de año y medio se queda loca mirando a mi chico que es un pedazo tiarrón... (me estoy dando cuenta de que me rodeo de mujeres o “proyectos de” que son muy parecidas a mí, madre mía, que fuerte)

Pues eso, que sea por lo que sea que nos atrae un determinado tipo de hombres (o mujeres en el caso de ellos, que también tienen que optar entre mujeres más “princesitas” y las que son más decididas, más independientes) a mí me encantan los hombres, hombres, y Clooney es mi dios... Voy a ver si le echo unos rezos y logro levitar como Santa Teresa...

P.D. A la que le guste George Clooney no puede dejar de ver “Los Descendientes”, película que protagoniza y en la que hace el papelón de su vida...

Megaupload y la cultura gratis (por Isa)

2012-01-23T11:44:00.000+01:00

Kim 'DotCom' Schmitz, fundador de Megaupload

A estas alturas de la peli, quien más y quien menos estará al corriente de la noticia más difundida y comentada de los últimos días: el cierre de Megaupload. El tema se ha puesto tan de moda que en Hollywood ya se están presentado propuestas de guión para hacer la película. Los internautas, piratas o no, se han sumido en una controversia intensísima sobre si el cierre era necesario, algunos apelan al libre intercambio de artículos y se les enervan los dedos sobre los teclados defendiendo la libertad en Internet y la gratuidad de la cultura. Qué bonito, ¿no? Pues no.

No me voy a poner el traje de legalista. No soy virgen ni pura en el tema de las descargas ilegales. Resulta muy tentador para una aviesa devoradora de material audiovisual poder acceder gratuitamente a maravillosas series aún por estrenar en España -ya con sus subtítulos en castellano- o a esas películas que te perdiste en el cine... porque sí: yo voy al cine; y además bastante. Pagar por algo que los demás consiguen por nada te puede hacer sentir muy legal, pero también terriblemente gilipollas.

Creo que todo tendría más sentido si se regulase el mercado de descargas y el usuario de la cultura pudiese 'comprar' o alquilar -como se hacía antes en los vídeo-clubs- pelis, series, discos o canciones, sin tener todo un mundo paralelo en el que además de poder conseguir lo mismo más fácilmente no te cuesta ni un euro... y lo creo de verdad.

El último grito del modernismo transgresor que se predica en las Redes Sociales y en la blogosfera es promover la 'cultura gratuita' que suena muy bien así de primeras, pero vacío e irreal para los que de verdad nos interesa y defendemos la cultura. Y así, desde hace un tiempo me veo enzarzada en acalorada discusión con tipos a los que no conozco de nada pero que se erigen en gurús y 'padres defensores del todo vale en Internet', como el famoso @kurioso, que se esfuerza mucho en demostrar al mundo lo carísimo que resulta disfrutar de ocio cultural hoy en día.

Sí, señores, está tan de moda decir que la cultura es muy cara como lo de 'con la que está cayendo'... y no digo yo que haya espectáculos que me resulten prohibitivos: El musical de Sabina, que es un pasote, o el concierto del Boss (al que iré pese a todo)... pero también hay opciones asequibles y hasta gratuitas. Este fin de semana sin ir más lejos he estado en el teatro por 4 euros (Microteatro por dinero, toda una experiencia) y en un concierto gratis en La Latina. Si quieres gastarte poco dinero en cultura, tienes alternativas...

Y a todos aquellos que reclaman 'un precio justo' por los artículos culturales les invito a que me expliquen qué es lo que consideran ellos "justo". ¿Diez euros es mucho por un disco? ¿En comparación con qué? ¿con un gintonic? porque también habrá que reflexionar porqué lo caro lo es; es decir, si un espectáculo cuesta tres veces más que otro probablemente es porque tenga detrás un coste de producción mayor, a mucha más gente implicada y a algunos cuyo caché sea alto (por méritos propios).

Desde que tengo uso de razón he pagado por conseguir los objetos de consumo que me han apetecido: ya sea un helado, un vestido, un libro, una caña o una entrada para el cine... y me parece lo normal. Quienes apreciamos la cultura, sabemos que no puede ser gratis.

Para más información sobre el cierre de Megaupload os recomiendo este artículo de mi compañero Carlos Hergueta, especialista en la materia.

Y para más información aún sobre el tema de la piratería y la cultura gratis os dejo este otro, del blog de Henar León, con el que coincido plenamente

El periodista y sus circunstancias (por Ana)

2012-01-19T11:27:00.004+01:00

¿Qué se puede hacer cuando una no está inspirada para escribir, sobre todo si vive de ello? Supongo que sentarse delante del ordenador y enfrentarse a la hoja en blanco. Ser valiente, teclear las primeras palabras y dejar que el resto surja. Es una labor de paciencia y trabajo, no solo de inspiración y talento. Hay que trabajar duro y que las musas te pillen con los dedos en el teclado. Escribir es parte de mí misma, de mi vida y de ser, me ha servido para reflejar mis alegrías y para desahogarme de mis penas, para comunicarme y para redactar escritos que no saldrán nunca del cajón escondido donde se refugian. En múltiples etapas de mi vida es lo que me ha dado de comer: he creado guiones de entrevistas, de ficción, escaletas de programas que luego nunca se han realizado tal y como yo las había previsto... No me atrevo a decir que soy guionista, tengo a demasiados profesionales que sobresalen en esa dura profesión como para otorgarme el mérito de haber escrito un guión, pero sí soy redactora, soy escritora (aunque nunca haya publicado un libro), y soy, ante todo periodista. Periodista de vocación, de corazón y de profesión, periodista como hay miles en este país... y en paro, como hay otros miles...

Está claro que con esto de la crisis todo está fatal y cualquier profesión se está viendo resentida, pero el machaque a los periodistas y profesionales de los medios hace años que lo venimos sufriendo. Y entonces no existía ninguna crisis, se ataban los perros con longaniza. Yo he tenido “suerte” y he llegado a trabajar bastante tiempo en un mismo programa o en una misma productora, pero aún así, siempre he firmado contrato por obra, sin derecho a vacaciones (computadas en el sueldo), sin pagas extras (también computadas), sin derecho a representación sindical (esa cláusula la he firmado, sí) He llegado a estar en casi todas las cadenas y muchas productoras, vamos, que la estabilidad laboral brilla por su ausencia. Y todos hemos tragado y pasado por el aro. Horarios infernales, festivos trabajados, engaños como que para coger un puente hay que grabar cuatro programas seguidos, lo que suponía trabajar doble jornada los cuatro días anteriores al puente. Y la inseguridad de ir a grabar sin ningún tipo de protección, es decir, tú sola con tu cámara (aunque tú no seas profesional de eso) a sitios no muy recomendables. Y el racaneo de discutir sobre si te pagan la comida cuando estás en grabación o no, si tienes derecho a un taxi o te tienes que ir en tren desde Alcalá de Henares al centro de Madrid... Y así mil y una...

Y lo hemos consentido porque “esta profesión es así”, porque nos apasiona lo que hacemos, porque lo disfrutamos, porque tenemos veinte años y las ganas de comernos el mundo a grandes bocados nos puede... pero llegan los treinta, los hijos, las responsabilidades y ves que eso no puede ser, que ese ritmo no lo vas a poder aguantar... Y la culpa es nuestra, por supuesto, por no unirnos, por no pelear, por no decir no... Pero es que es lo que hay... Además, luego ves lo genial que ha quedado tu entrevista, tu grabación en plató, tu noticia, y se te olvida un poco lo que has pasado para conseguirlo...

El problema es que ahora a todo lo anteriormente descrito se unen los despidos, las bajadas de sueldo y el trabajo realizado por becarios y jóvenes recién salidos de la facultad. No tienes ni derecho a la protesta porque hay cinco millones de parados y mucha gente deseando agarrar tu silla. Y la calidad de programas, informativos, programación de radio, redacción en periódicos, se debilita. Allí donde antes trabajaban tres redactores y cuatro de producción, ahora solo quedan uno de cada y además cobrando la mitad de las tarifas que se cobraban antes. Entonces los decorados de las series empiezan a parecer de corcho, el atrezzo de los programas se rompe, en la radio cualquiera puede decir cualquier burrada porque no hay nadie con criterio que lo controle, en los periódicos se publica con faltas de ortografía y mala síntaxis... En fin, que la calidad se resiente, pero a nadie parece importarle, seguimos viendo programas, leyendo periódicos y oyendo radio sin emitir una sola queja.

Y yo sigo escribiendo porque es mi vida, es mi vocación. Continúo medianamente informada porque va en mis genes y en mi formación. Sigo diciendo que soy periodista porque es lo que soy, porque me enorgullece y porque me gustaría volver a serlo algún día cuando todo esto se estabilice. Y quiero seguir reivindicando que necesitamos que esta profesión se adapte a unas reglas de mercado, que no todo vale, que desde el gobierno o el estamento que corresponda, se tienen que vigilar las grabaciones y el trabajo periodístico y las condiciones en que se realiza, que por una vez nos rijamos por convenios reales y no por papel mojado. Espero y deseo que algunas empresas dejen de aprovecharse de la pasión que ponemos en nuestro trabajo, en lo vocacional que es para exprimir a su personal hasta el límite. Me gustaría que los estamentos y medios con los que tratan los periodistas los respeten y les vean como lo que son, un grupo necesario para crear una sociedad informada con su propia opinión (lo del nuevo Presidente del Gobierno que no contesta a preguntas es de juzgado de guardia, para que ya hubiera pasado algo). Y que la sociedad respete esta profesión y nos vea como lo que somos, profesionales que intentamos hacer lo mejor posible nuestro trabajo a pesar de las trabas que se nos pone.

Una de romanos (por Arantxa)

2012-01-16T21:32:00.040+01:00

Que todos los caminos conducen a Roma es bien cierto. Éste viaje comenzó a fraguarse en mi cabeza cuando regresé de Sicilia, el verano pasado. Me había quedado tan impactada tras ese primer contacto con Italia, con ese trocito del país al sur, tradicional, anclado en el pasado y sucio, que pensé "la capital ha de ser otra cosa, la Ciudad Eterna, hogar de emperadores y de Papas". Y a pesar de que dudamos y mucho, y de que cuatro semanas antes intentamos anular el viaje por circunstancias que no vienen al caso, Roma nos esperaba. Así que a principios de mes he pasado cinco días allí. El frío ha sido considerable, que no temible, pero sí lo suficiente como para poder decir que esta vez he vuelto de Italia sin probar ni un solo helado. Los autóctonos no los perdonan, los van comiendo por la calle, aunque el mercurio marque cinco grados.

Aquí me atrevo a decir que la Plaza de San Pedro no me impresionó tanto como en las imágenes cientos de veces contempladas (Mussolini tiene gran parte de culpa, pues el Duce rompió la armonía de columnas tras ordenar abrir una vía de acceso, la Via della Conciliazione, que flaco favor hace al conjunto) y que la subida a la cúpula de la Basílica es obligada porque las vistas son impresionantes. Eso sí, la experiencia se tornó un tanto claustrofóbica, pues la escalera de caracol se estrechaba y subíamos un regimiento, una marea humana. Me parecía que me faltaba el aire, pero arriba todo se fue calmando, porque se divisa buena parte de la ciudad, abierta y hermosa.

En Roma, como me decía mi hermana, todo son iglesias y ruinas del imperio. Está cuajada de unas y otras, y lo mejor es que la mayoría de los lugares de culto esconden magníficas obras de arte. Una escultura de Miguel Ángel, o un cuadro de Rafael, o de Caravaggio, o deliciosos mosaicos. Son auténticas iglesias-museo. Ya puedo decir que he escuchado misa cerca de dos obras maestras de Caravaggio. Misa en italiano, claro, con esa musicalidad que me encanta.

Los italianos de la capital son ruidosos, bulliciosos y cálidos, como sus vecinos del sur. El día de Reyes tomaron literalmente las calles del centro de la ciudad, la Piazza Navona estaba cuajada de puestos navideños, absolutamente intransitable. Parecía que las masas iban a fagocitar la fuente de los Cuatro Ríos. Y había mucho ruido, una gran algarabía de gente y familias con críos, por momentos me parecía estar en España.

Es una ciudad preciosa, aunque yo no podía evitar compararla con Madrid, y pensaba que la nuestra está más limpia, y que por tanto será que nosotros somos más limpios y cuidadosos. No voy a aburriros con la lista de las visitas obligadas en la ciudad del Tíber (sin olvidar el encanto del Trastevere, al otro lado del río), porque eso lo tenéis en cualquier guía turística.

Nunca podré olvidar como me impactó la Fontana de Trevi, majestuosamente barroca. Era cerrar los ojos y ver a ese gran actor, Mastroniani, contemplar a una rotunda Anita Ekberg bañarse en la fuente. Tres días fuimos a tirar monedas, y pedir deseos. Topicazo de turista, sí, que habrá quien califique de horterada, pero a ver quien se resiste. Como nosotros, decenas de visitantes cumplían con el ritual, y la fuente estaba siempre atestada. Que suerte la de la rubia de poderosas curvas, que tuvo la Fontana para ella solita. Y yo me pregunto... ¿de verdad volveré a Roma? Es verdad que tengo tantos lugares que conocer, pero lo cierto es que sí, quiero.

Momentazos 2011 (por Chelo)

2012-01-12T18:12:00.001+01:00

No puedo decir que el 2011 haya sido un año bueno, tampoco malo. Ni me quejo ni lo celebro. Pero el año que nos ha dejado me ha dado algunos momentos memorables que me han hecho reflexionar sobre el paso del tiempo y lo mayor que me estoy haciendo.

Momentazo 1: en una conferencia, en diciembre, dice el ponente, “que levanten la manos las mujeres menores de 35 años”. A mí se me quedo la mano a la mitad. De esto que vas a subir la mano y te das cuenta de que no, no te toca subir la mano. Tienes que dejarla bajada y poner cara de jejeje, de sonrisa-profident-a-mi-que-me-importa, de estoy-por-encima-del-bien-del-mal Y DE LOS 35. Me molestó bastante darme cuenta de que quedaba excluida de mi (ex)grupo.

Momentazo 2: recibo mi Glamourum de noviembre y veo que en vez de la crema que había visto en la web que me llegaría, me llega otra. Entro en la página de facebook de la casa y leo que para las mayores de 35 años habían enviado otra crema más acorde a “pieles maduras”. Esas cosas duelen.

¿Pero esto de la edad no estaba en el espíritu? Já. No es verdad. En el 2011 he cambiado de franja de edad. Y os diré un secreto: me duele incluso más que cuando me suben la franja en el IRPF.

Pese a todo lo anterior, creo que cumplo años de forma bastante digna (cualquier otro adjetivo sería presuntuoso además de mentira) y espero que así siga siéndolo por muuuuuchos años.

La cuesta de enero (por Isa)

2012-01-09T12:01:00.000+01:00

El gran Forges sí que sabe de qué va esto...

Hoy empieza todo. O más bien continúa. Después de más de dos semanas de semi-vacaciones y jornadas laborales escuetas o, como mínimo más relajadas de lo habitual, hoy vuelve la normalidad. Y hay gente a la que le gusta. Lo que confima que hay gente para todo. Yo, en cambio, estoy fastidiada como hacía mucho tiempo que no lo estaba.

Ya ayer por la tarde mi sistema nervioso decidió realizar una concentración silenciosa en mi estómago. Mis nervios quisieron mostrar su oposición a la vuelta al estrés laboral, a las prisas, a las reuniones, a la diplomacia impuesta, a los horarios encorsetados... pero no les sirvió de nada y solo consiguieron que me doliese la tripa como me pasaba los domingos cuando era pequeña.

La vuelta a la rutina siempre me genera una sensación de hastío y desazón intensa, ya sea en septiembre o de regreso de algún puente, pero sin duda la más dura es la de enero. Se junta todo: la abrupta resaca tras un periodo de excesos gastronómicos, etílicos y sobre todo emocionales, que te dejan los sentimientos a flor de piel, demasiado expuestos para lidiar con lo de siempre; los malditos propósitos de enmienda para el año nuevo, que añaden aún más presión, la economía malherida tras el aumento de los gastos navideños, y el invierno... esa oscuridad matinal, ese frío glacial al salir de la cama aún de noche.

En fin, trataré de remontar como pueda la cuesta arriba de este mes que siempre empieza rebosante de magia para abandonarte después, desorientada, a merced de la cotidaniedad más prosaica... menos mal que nos quedan las rebajas de enero, y como dice el maestro Sabina en el tema que lleva ese título: "emociones fuertes buscadlas en otra canción".

Ya vienen los Reyes Magos (por Ana)

2012-01-04T22:00:00.006+01:00

Hoy no tengo mucha cabeza para escribir post, todas mis energías se han quedado atrapadas en centros comerciales repletos de personas ansiosas por encontrar el regalo ideal. Comercios en los que la palabra “crisis” parecía inventada, algo del pasado que nos suena pero que no conseguimos identificar, en estos días no...
Tiendas en las que he visto, y he alucinado, a padres casi pegarse con otros por conseguir la última muñeca que quedaba de las Monster High (inciso, ¿pueden unas muñecas ser más feas, cómo pueden tener ese éxito, nuestros niño/as se han vuelto loco/as, han perdido el gusto estético o la que estoy fuera de toda onda soy yo?).

A lo que íbamos, que este año me ha tocado hacer de reina maga y está siendo muy difícil. Tengo que confesar que durante mucho tiempo me he escaqueado porque mi hermana pequeña es una ferviente admiradora de esta festividad, se vuelve loca y desea regalar y que la regalen a granel. Y ella ha sido la que se ha ocupado siempre de comprar los regalos para mis padres de parte de las dos, para mi hermana, para mi sobrina... Pero este año, por circunstancias de la vida, me ha tocado a mí comprar no solo regalos para mi familia de sangre, también para mi familia política y me he acordado de mi amiga Isa y su familia (de buen rollo, ahora lo explico) durante todo este tiempo. Ella hablaba hace nada en este post sobre el amigo invisible, práctica que ella realiza en su familia. Pues en la mía es que no lo quieren ver ni de lejos, y aquí hace regalos todo el mundo a todo quisqui: cuñados, sobrinos, suegros, padres... Nosotros somos tres hermanas y una sobrina y mi partenier cuenta con cinco hermanos y cuatro sobrinos. A eso, añadirles parejas de los hermanos, y ya os podéis imaginar el lío que supone todo esto...

Pero aún así, tengo que reconocer que para mí esta es la festividad más bonita del año, es maravilloso compartir regalos con aquellos que quieres y demostrarles ese amor. Sé que puede sonar materialista, pero no se trata de regalar lo más caro y mejor, se trata de tener detalles que indiquen que te has acordado de la otra persona, que le estimas y que le agradeces que esté en tu vida. Sé que alguno seguro que me decís que el amor se puede demostrar todo el año: sí, cierto, se debería hacer, pero a veces, por las prisas, lo difícil que es la vida, vamos dejando pasar el tiempo, y tal vez esté bien que una fecha en el calendario nos haga buscar el regalo que más ilusión le puede hacer a la otra persona, qué le puede gustar, con qué se puede ilusionar...

Yo ya tengo mis regalos listos, solo me queda envolver... Y uno de ellos está realizado en la cocina con todo el amor del mundo a toda mi familia... Y aunque sea de manera virtual y con todo mi cariño, os regalo un trocito de este roscón de reyes recién salido del horno. Espero que los Reyes hayan acertado con vuestros regalos...

Feliz año nuevo! (por Im-perfectas)

2011-12-31T19:59:00.000+01:00

Las im-perfectas os mandamos nuestros mejores deseos para el año que entra. Esperamos que seáis felices, tengáis mucha salud y amor. Trabajo y éxitos para todos también serán bienvenidos.
Somos optimistas y pensamos que el 2012 será mejor que el que nos deja, muchos besos a tos@s!

Cuando la enferma es mamá (por Arantxa)

2011-12-27T20:55:00.015+01:00

Escribo esto con algunas décimas de fiebre, congestión, tos, dolor muscular... No estoy metida en la cama y no es por falta de ganas. Simplemente, cuando tienes hijos hay que atenderlos. Ellos van primero, aunque no te encuentres pletórica.

La primera vez que enfermé siendo madre fue hace cuatro años, en otoño de 2007. Sufrí una gastritis severa. Me pilló en el trabajo y me acerqué en taxi a urgencias. La verdad es que el dolor en la boca del estómago era fuerte y constante, pero mi mayor angustia era la niña (la niña tenía padre y abuelos, pero yo estaba realmente preocupada; ¿qué iba a ser de mi criatura si su madre enfermaba?).

Creo que el internista que me atendió me caló como una madre primeriza obsesiva y nerviosa, porque yo no hacía más que repetir "a ver si me lo solucionan pronto, que tengo un bebé". Argumento pueril y bisoño donde los haya. El médico me espetó entonces: "Si no responde a la medicación se valoraría un ingreso". Creo que me tomaba el pelo, porque ya debía de saber que el cuadro no revestía gravedad. Yo estaba con la vía puesta y me dieron ganas de arrancármela de cuajo. Respondí: "Eso no puede ser, a mi no puede dejarme ingresada". "¿Y eso", preguntó él, con una media sonrisa. "Porque tengo un bebé de ocho meses al que cuidar. En cuanto me den el alta iré a por ella a la guarde". Razón de peso... pluma, me temo. Me dió el alta un par de horas después por razones facultativas. Con la medicación por vía intravenosa el dolor cedió con relativa prontitud y la dolencia no encerraba mayores misterios. Prescripción del tratamiento y a por mi niña.

Y aunque hace casi cinco años que soy madre -hace tres nació mi segunda hija- me sigue angustiando mucho la posibilidad de no estar físicamente al 100% para ellas, como me ocurre desde ayer. Porque soy una madre-cuidadora (son dos cosas bien distintas). Y con este malestar general y la maldita fiebre resulta muy complicado estar a la altura en los dos frentes.

Felices Fiestas (por Im-perfectas)

2011-12-22T13:05:00.002+01:00

Un año más las im-perfectas de este blog queremos felicitar a todos nuestros lectores las Navidades y desearos que paséis una magnífica Nochebuena y un 25 de Diciembre divertido con aquellos que os hagan felices.

Si ya de paso Papa Noel se porta bien con vosotros, ¡mucho mejor!

Os dejamos un villancico de lo más im-perfecto:

Resaca (por Chelo)

2011-12-19T17:44:00.000+01:00

Todavía me pregunto en qué momento de la noche alguien me echó veneno en la bebida. No me lo explico. No pude beber menos. Bueno, si pude, pero vamos que la cosa no fue como para terminar cantando en la barra de un bar Malasaña. Cantando y bailando. Cantando, bailando y sin sujetador.

No, no acabó así, pero molaría sólo por contarlo.

El caso es que a la mañana siguiente me levanté como si me hubiera tragado hasta la última gota de alcohol sobre la tierra, pero sin destilar. Que dolor de cabeza. Qué malestar general. Qué hambre. Lo del hambre si lo entiendo. Sería por la(s) vomitona(s) de antes de acostarme.

Y es que una no es lo que era, léase falta de costumbre o años en la chepa. Eso sí, esto no me vuelve a pasar. La próxima vez me quedo de marcha hasta que se me pase. He leído en la Wikipedia que es la mejor manera de no tener una mala resaca.

Feliz semana a todos.

La Moda del Amigo Invisible (por Isa)

2011-12-15T16:58:00.000+01:00

Dentro de las cosas que una empieza a tener asiociadas a la navidad está la costumbre cada vez más extendida del "amigo invisible"; un juego que empezó a practicarse entre compañeros del instituto hace ya muuuuucho tiempo y que ya lo controlan hasta las abuelas...

Supongo que todos conocéis más o menos la mecánica del "amigo invisible": un grupo de amigos, compañeros o familiares se reúnen, escriben su nombre en un papelito, juntan y mezclan los papelitos y luego cada uno retira uno de los papelitos en el que vendrá escrito el nombre de "su amigo invisible", al que tendrá que hacer un regalo. A raíz de esto, que es más o menos lo básico, las normas y las complejidades varían bastante... de hecho, conozco gente que compra su regalo sin conocer al destinatario, porque el sorteo lo hacen a posteriori... ¡¡Gente rara que hay por ahí!! jejejeje

Cuando yo empecé a jugar al amigo invisible, la dinámica que seguía con mis amigos de entonces estaba destinada a durar todas las vacaciones de navidad lectivas; es decir, aproximadamente del 20 de diciembre al 6 de enero, que era cuando hacíamos la reunión en la que darnos los regalos y desvelar el enigma. En el transcurso de esas dos semanas de asueto, teníamos que dejar pistas o señales a nuestro amigo invisible en el buzón de su casa, en su bolso, a través de algún compinche externo al juego. Esos mensajes u objetos estaban destinados a dar detalles sobre nuestra persona o sobre la relación con nuestro amigo invisible... Al final, no dejaba de ser una adivinanza.

Ahora, juego con mi familia y la complejidad se ha diluido casi por completo. Normalmente nos reunimos el día del cumpleaños de mi hermana pequeña, el 5 de diciembre, hacemos el sorteo y la noche del 24, un Papá Noel "invisible" nos deja los regalos y pasamos la siguente hora tratando de descifrar quién ha sido nuestro benefactor anónimo. Tiene su gracia, aunque hecho de menos el juego original.

El "amigo invisible" tiene sus detractores entre los defensores de la Navidad más tradicional, pero a la mayoría del personal le convence un sistema que ahorra tiempo y dinero a todos (y más 'con la que está cayendo' -la frase del año-). Antes, comprar regalos en tiempo récord a toda la familia era un infierno, desorientada completamente sobre los gustos o necesidades de una decena de adultos que tienen prácticamente de todo, junto a ordas de consumidores navideños... ¡Con el juego de moda todo son ventajas!

El procedimiento se ha estandarizado tanto, que ya no hace falta ni reunirse para hacer el sorteo... Hay webs que ofrecen gratuitamente un servicio de reparto de amigos invisibles on line de forma rápida, efectiva y fiable, como http://www.amigoinvisibleonline.com/. La mayor parte de los jugadores establece un límite de gasto para que los regalos sean equitativos y que no haya nadie que regale un Rolex y reciba a cambio un boli de los de cuatro colores, con la excusa de que se lleva lo vintage... y proliferan los artículos con sugerencias de donde adquirir estos regalos de bajo presupuesto, como éste de El País: "Aquí compra el amigo invisible".

Pues lo dicho, ¡Feliz amigo invisible! si jugáis, claro...

Paso del tiempo o un cumpleaños más (por Ana)

2011-12-13T20:57:00.005+01:00

Un día, de repente, me levanto y tengo 36 años. Me miro al espejo, me sigo viendo exactamente igual que ayer... y que antes de ayer, y que hace 10 años... Ya sé que es producto de mi imaginación, que mi rostro ha cambiado, que las canas han invadido casi por completo mi cabello (un nuevo compañero de vida, el dichoso tinte), que he ensanchado un poco y que, aunque no tengo arrugas, la edad se refleja en mi cara. Pero no es posible, yo me sigo viendo igual que cuando tenía 20 años. Si examino mis ojos puedo ver el mismo brillo que entonces, las mismas esperanzas, los mismos sueños (bueno, los mismos no, porque unos se han cumplido y otros han sido sustituidos por metas más realistas) y las mismas ganas de vivir que hace un montón de años.

¿Cómo he llegado a esta edad, cómo han pasado estos años sin darme apenas cuenta? ¿He vivido como he querido o me he dejado arrastrar por la vida, por las circunstancias, por las necesidades y los momentos? No tengo respuesta, me siento un poco perdida, estoy en un momento de mi vida en el que me hallo completamente desorientada, como en un parón absurdo, esperando no sé qué ni cuándo... Mi realidad no es cómo la niña y la joven que fui imaginaban con esta edad... No es así como debería ser... Yo debería tener la vida más o menos asentada, con una posición laboral y económica desahogada, con mi vida sentimental solucionada... y aquí estoy, intentando empezar de nuevo, buscando un nuevo camino porque el antiguo se me ha hecho insoportable, me asfixiaba, me devoraba por dentro. Además, otras circunstancias malditas, incontrolables y sin solución, hacen que me encuentre en un estado constante de tristeza e impotencia y han convertido este último año en una pesadilla... aunque, como diría Dickens: eran los mejores tiempos, eran los peores tiempos... En los malos momentos es cuando se demuestra el amor, el cariño y la calidad de las personas y yo tengo una suerte tremenda con aquellos que me rodean. Ahora más que nunca quiero y soy querida, ayudo y me ayudan...

Y aún con esos malos momentos a la espalda, tengo muchas ganas de vivir sin mirar atrás y sin pensar en lo que viene. Sigo teniendo esperanza, aunque a veces flaquee (es que el día a día me lo pone muy difícil), sigo creyendo en algún tipo de milagro que solucione todo, pienso y creo realmente que no me cambiaría por mi yo de 20, 25 años, que soy más mujer, más fuerte, más coherente. Tengo el poso de la experiencia pero aún soy joven para enfrentarme a la vida con decisión y alegría. Y sí, me miro al espejo y, más allá de la piel, las canas prematuras y los signos de fatiga, que dirían en los anuncios de cremas, sigo viendo mis ojos, el brillo que desprenden y sigo teniendo muchas ganas de disfrutar del día a día, porque el futuro nadie sabe cómo va a ser, y los planes que hagamos están para ser destrozados...

Malditos bastardos (por Arantxa)

2011-12-08T23:05:00.024+01:00

Mi hija pequeña acaba de cumplir tres años y lo ha hecho en compañía de unos incómodos visitantes... los indeseables piojos. Para mi ha supuesto una conmoción que mi niña se haya contagiado en el colegio. Hasta he sufrido pesadillas en las que su cabeza aparecía literalmente invadida por este asqueroso insecto y sus crías, a modo de amenazadores huevitos.

En mi lucha por acabar con los malditos bastardos no me he limitado al consabido tratamiento farmacéutico. Aplicado éste, en los días siguientes he recurrido al popular vinagre y a otro método que no goza de tanto predicamento, pero que es un buen aliado en esta ardua lucha: la mahonesa. Cierto es que si algún indeseable permanece agazapado, gracias a esta salsa los bichos y las repugnantes liendres resbalan con una facilidad pasmosa. Eso sí, la cabeza de la cría quedaba completamente engrasada, y para dejarle el pelito reluciente se requerían tres enjabonados y aclarados a conciencia. Una semana así, imaginad. La niña lloraba como alma en pena y yo estresadísima, todo un calvario.

Si mi hija va limpia, ¿cómo es posible que haya tenido pipis? Eso me he preguntado una y otra vez. Luego hablas con una amiga maestra y te dice que en los colegios eso de lo más normal. La pediatra me comentaba ayer mismo, en la revisión médica, que es un problema muy frecuente, y que no es raro que la cría sufra una reinfestación, si todos los padres no son meticulosos y constantes. Será lo más normal del mundo y muy propio de los niños en la etapa escolar, pero combatir a este enemigo es muy molesto y latoso. Si alguna vez os toca lidiar con el problema o si ya lo habéis sufrido en casa, entenderéis lo que digo. Por no hablar del estigma social que aún existe acerca de los piojos, y así, erróneamente, hay quien todavía cree que la causa es una higiene deficiente. Pues no. Para empezar, el contagio es muy fácil, de pelo a pelo (estos tipejos ni saltan ni vuelan, como cuentan las leyendas populares), y parece ser que prefieren el cabello limpio y fino. Ya me he leído un par de estudios médicos al respecto, el primero lo devoré el día que supe de su existencia en la cabeza de mi hija, de cinco a seis y pico de la mañana, completamente desvelada y absolutamente preocupada.

Tengo no uno, sino dos kits antipiojos, amén de una caja de guantes de látex comprada ex profeso para examinar su cabecita, algo que hago todos los días. Como veis, estoy hecha una profesional. Hasta uso lupa y linterna, para que no se me escape nada a simple vista. Si las princesas de los cuentos cepillaban su larga cabellera al menos cien veces, cada día el pelo de mi hija es repasado con un peine de púas metálicas específico (la lendrera) durante al menos media hora.

De momento la nena está limpia, pero no bajo la guardia. Lo que me desespera es pensar que quizás en otras casas no estarán siendo tan rigurosos para atajar el problema. Porque cambiar las sábanas todos los días, hervir cepillos y peines, y poner lavadoras de continuo también es parte del proceso, aunque me temo que poca gente se lo toma tan en serio. Y pensar que tan deplorable insecto ha merecido un post im-perfecto. Nunca lo hubiera imaginado.

El árbol de Navidad (por Chelo)

2011-12-05T10:30:00.001+01:00

De mañana no pasa que ponga el maldito árbol. Sin duda si no tuviera hijos no lo pondría. Lo odio. Odio el árbol, odio las bolas, odio los papás noeles de rafia, las campanas y los lacitos. Del espumillón ni hablo.

No es que no me guste la Navidad. Si me gusta. La mayoría de las cosas típicas de estas fechas me encantan: días de vacaciones, regalos, comilonas, dormir la siesta, las compras, pasear bien abrigada por Madrid en días como hoy, fríos y soleados, la ilusión de mis hijas por las fechas... Definitivamente todo lo anterior me gusta.

Algunos pensareis que cómo es que no me gusta poner el árbol teniendo críos pequeños en casa. Pues os lo voy a explicar. Mis hijas sólo colaboran en la fase “abrimos las cajas y lo sacamos todo, después de romper 3 o 4 bolas nos aburrimos del proceso y nos vamos a jugar a otra cosa” –este año con las dichosas Monster High, seguro, ya lo estoy viendo. Y ahí me quedo yo, sola, poniendo el árbol.

Este año ya voy tarde. He visto en el Facebook que muchos de mis amigos ya han puesto el árbol. Han colgado sus árboles en sus muros. Árboles relucientes, ordenados, simétricos… si pensáis que nos creemos que os han ayudado vuestros hijos estáis listos, já (“lo hemos puesto entre los 4” juas juas). Me temo que esto va a ser una competición. Pues a competitiva no me gana nadie, que lo sepáis. Este año voy a poner un árbol de revista. Si, voy a recortar un árbol de los que salen en el Hola! y lo voy a pegar en la nevera, já.

Bromas aparte, si hay algo realmente chungo en las Navidades, eso es, sin duda, quitar el árbol. Recoger todo, meterlo en sus cajas de forma medio ordenada y guardarlo a la espera de otro año. Retomar la rutina y aguantar las lluvias de enero... eso sí que es chungo. Hasta entonces, a disfrutar!

Zombies de vecinos (por Isa)

2011-12-01T09:56:00.001+01:00

Laura coge con fuerza la mano de su hijo a medida que se aproximan a la Glorieta de Embajadores y apresurael paso, forzando el ritmo que pueden asumir las piernas cortitas. David sólotiene cuatro años pero ya sabe lo que hay. Sabe distinguir a simple vista a untoxicómano... y eso que ya no es tan fácil como en los ochenta. Los yonkis noson esos seres demacrados y harapientos que parecían sacados del vídeo deThriller...

Les distingue la irascibilidad constante, el estado de búsquedapermanente, el aire ausente, esa sensación que transmiten de estar más en otromundo que en éste. Y David está acostumbrado a verlos inmersos en sus broncas, arremolinados en lacastiza plaza con un trajín constante, subiendo y bajando de los coches que les llevan hasta la ansiada droga o colándose en los portales para ponerse a la vuelta de su viaje.

Hay de todo: chicas embarazadas, otras que van ya con su bebé, tipos de traje, adolescentes con uniforme del cole...A lgunos incluso van acompañados de sus padres y esperan pacientemente en el coche mientras sus hijos compran. Los fines de semana, la glorieta se llena de chavales de marcha que van a pillar para salir de fiesta. Ahora, con la crisis, hay más cunderos que nunca. Es una forma de ganar algo de dinero, y las autoridades hacen la vista gorda...

Ya son diez años desde que el ayuntamiento sacó a los drogadictos de Neptuno y convirtió la zona cercana a la Casa Encendida y al Museo Reina Sofía en la estación central de los taxis de la droga -las cundas- haciendo convivir a los vecinos de la zona (mayoritariamente familias) con un problema que no es el suyo... Porque los adictos son enfermos, sí, pero nadie quiere tenerlos en masa en la calle por la que pasan a diario camino a casa, o en el parque donde juegan sus hijos, ni encontrarse papelinas y deshechos propios que generan quienes no controlan sus acciones ni sus esfínteres.

Hoy, como todos los jueves desde hace dos meses ,un grupo de vecinos se reúne en la plaza para hacer ruido y para que se les vea... No están asociados legalmente, sólo están cansados de que la asociación no haya conseguido nada desde que se creó en 2007, a pesar de las múltiples reuniones con la Junta Municipal de Arganzuela, con la Delegación del Gobierno, con partidos políticos... Se autodenominan Plataforma Recuper@ Embajadores, porque ese es su objetivo: recuperar el barrio para sus legitimos dueños, para los vecinos, para la vida en paz, para la convivencia normal... y allí estarán, un día más, Laura y David.

La decisión de Soraya o cuentos sobre bajas maternales (Por Ana)

2011-11-28T12:42:00.003+01:00

Erase que se era una mujer repleta de amor. Había conocido al hombre de su vida y, tocada por la varita mágica de su hada madrina, había tenido la suerte de que él también la considerase la mujer de la suya. Juntos habían iniciado una vida nueva, lleva de alegrías y penas, felicidad y problemas, pero juntos todo se podía resolver. Ambos trabajaban duramente no solo para conseguir hacer realidad el sueño de estar juntos, también para sobrevivir. La crisis, la cesta de la compra, la hipoteca, las deudas... feas palabras que ensombrecían la vida de esta pareja. Pero ellos eran valientes, e incluso en estos tiempos de temor, paro y necesidad, ellos decidieron que era el momento de ampliar la familia. Echaron cuentas (qué triste que el nacimiento de un hijo dependa de una cuenta bancaria) y pensaron que ya se las arreglarían, que el futuro bebé compensaría todo. Cuando la mujer contó en su trabajo que estaba embarazada, las amenazas sutiles y no tanto de despido, empezaron a sobrevolar el estado de felicidad en el que se encontraba. La pareja necesitaba el sueldo de ella, y más ahora que iban a ser tres. Y entre alegrías e incertidumbres, llegó su hijita, una gordita maravillosa que comía como una loca y gastaba en pañales lo que no está escrito. Sus padres tuvieron que tomar la decisión más dolorosa del mundo: ninguno de los dos podía tomarse la baja por maternidad o paternidad, imposible si no querían verse en la calle con cualquier excusa absurda a la vuelta de la misma. Así que, a las pocas semanas de nacer, su hija iba cada día a las ocho de la mañana a casa de su abuela con los biberones de leche materna que su madre le había preparado, y allí se quedaba hasta las siete de la tarde, hora a la que unos desfallecidos padres la recogían para volver a llevarla a su cuna.

Erase otra mujer, una mujer importante, dedicada a marcar los destinos de una nación, mano derecha del futuro dirigente de la misma, que en el momento más crucial de la lucha por el poder, se encuentra embarazada. Aún así, ella no deja su empleo hasta el último momento. Se mantiene en pie en mítines, reuniones, conferencias... Muy loable, ya que es lo hacen el 90 por ciento de las mujeres en este país: trabajar hasta el fin del embarazo. Nuestra protagonista da a luz a pocos días de la importante toma de decisión sobre quién va a ocupar el cetro de este país, quién va a decidir sobre el bienestar y la economía de sus habitantes. Finalmente, la suerte o la mala suerte, deciden que sea su líder el que ocupe ese puesto. Ella no lo duda ni un instante: da igual el dinero que tiene, el puesto asegurado a la vuelta, lo que sea, pero ella tiene que estar presente en este momento... y no como una mera trabajadora, si no como aquella que tomará decisiones importantes y definitivas, aunque eso le lleve a estar horas y horas fuera de su casa... ¿y su niño? Bueno, pues para eso sirve el dinero... Pondrá a alguien de su entera confianza a cuidarle... Tiene que tomar decisiones importantes, ella será la que ayudará a su jefe, por ejemplo, a seleccionar a las personas de las que se va a rodear para elabora y llevar adelante leyes que favorezcan, por ejemplo, la conciliación familiar, sí, eso que viene a decir que las empresas deben facilitar el que los padres se puedan ocupar de sus hijos, el que tengan derecho a una baja por maternidad o paternidad sin perder el puesto de trabajo, el que a los niños nos lo críen los abuelos o las nanas... Eso que su partido pregona y propugna, es más, se les llena la boca con grandes palabras cuando hablan sobre ello. Llegar a un estado de bienestar en el que no haya que decidirse por maternidad o trabajo, en el que las empresas favorecen con horarios y facilidades las relaciones familiares... como ocurre en muchos países de Europa. Ese tipo de decisiones... Ella está contenta, sigue figurando, manteniendo su estatus, nadie ha ocupado su lugar en el partido... Y tiene a su niño en casa, al que besa y achucha cuando llega... Del padre de la criatura poco sabemos, solo esperamos, por el bien de los tres, que él si trabaje en una empresa en la que entiendan que un niño recién nacido necesita a sus padres y, él sí, haya cogido su baja por paternidad...

P.D: Pongo este dibujo porque no me apetecía nada poner el careto de Soraya, que se me aparece cada vez que enciendo la tele o leo un periódico...

Este año toca cena de empresa (por Arantxa)

2011-11-24T19:20:00.020+01:00

Esta mañana en el metro me he permitido ojear el periódico gratuito que leía una mujer sentada junto a mi. El titular rezaba algo así como que Bruselas urge al nuevo presidente español, o sea, a Mariano Rajoy, a una reforma laboral para reducir las preocupantes cifras de paro. "Buff -he pensado-. Esto me huele a despido gratuito o casi".

La reflexión me ha durado 0,2 segundos. He cerrado el libro de Javier Marías que estos días me acompaña (el primero de la trilogía "Tu rostro mañana"), y he cogido una revista femenina de moda, de las que me he declarado en alguna ocasión incondicional. Estoy cansada de oir hablar de la crisis y el paro. Es mucho más refrescante ver fotografías de vestidos de fiesta por los que mi bolsillo nunca podrá pagar, pero que me permiten soñar y hasta enamorarme de unos zapatos de strass negro de Giuseppe Zanotti, tan absolutamente criminales para la salud de los pies y la espalda como recomendables en un outfit de diva muy femenina y muy carnal.

Con la revista entre mis manos, he dado un rápido vistazo a mi armario y ya sé lo que me pondré para la cena de empresa y para otra que me espera, aunque el comensal que me acompañará aún no lo sabe. Hace ya seis años que no voy a uno de estos eventos entre compañeros de trabajo. De alguna cena me ausenté por motivos poco sólidos y en otras ocasiones fue reemplazada por una comida o un cocktail. La de hace seis años me resultó aburrida a pesar de que no faltaron algunos de los ingredientes clásicos, a saber: cotilleos múltiples, borracheras en alguien insospechado y detalles más comprometedores que omitiré, y de los que no fui yo protagonista... todo para acabar en un local de Chueca donde mis compañeros estaban incómodos y nosotras felices, a salvo de moscones.

La cuestión es que el 2012 se presenta incierto y duro, así que he tenido un pálpito y me he dicho: "Este año vas". No sin antes cerciorarme de que algunas de las personas que son de mi confianza acudirán también. La noche promete... dolor de pies desde la segunda hora y muchos problemas para hacerse con un taxi. Espero que diversión y distensión también. En mi mano está controlar la ingesta de alcohol. No seré yo a la que después recuerden por ridícula, que es lo que acarrean los excesos etílicos con los compañeros de trabajo como testigos.

Simplificando conceptos (por Chelo)

2011-11-21T09:49:00.001+01:00

De camino al colegio electoral:

- - Mamá ¿qué es votar?

- - Rigurosa explicación por mi parte a la que le siguieron preguntas como ¿y qué es el Gobierno? ¿y para qué sirve? ¿y porque no votas en mi colegio en vez de en "este"?

Saliendo del colegio electoral:

- - Entonces votar es meter un papel en una caja ¿no?

Quien fuera niño, aunque bien es cierto que incluso a los adultos lo previsible nos sorprende, a mi por lo menos.

Cambio de tornas (por Isa)

2011-11-17T14:28:00.001+01:00

"No corras tanto que te vas a caer.

Cómetelo todo para crecer sana y fuerte.
Aún eres pequeña para pintarte las uñas y los labios.
No te acerques tanto a la tele, que te vas a quedar ciega.
Deja las chuches que te van a salir caries.
Sube ya de la calle que es tarde y mañana hay cole."

- Le dijo la madre a su hija-.

"Vas demasiado deprisa, levanta el pie del acelerador.

Modérate con la comida que tienes ya muy alto el colesterol.
Ponte el maquillaje que te regalé, que seguro que te queda bien.
Deberías revisarte otra vez la vista, creo que necesitas gafas nuevas.
Te convendría hacer algo de ejercicio para bajar peso.

No te vendría mal salir un poco con tus amigas, ir al cine, hacer algo."

- Le dijo la hija a su madre-.

Tristeza (por Ana)

2011-11-14T13:59:00.002+01:00

Extraida del blog Dream in the moonlight

Todos están tristes. Todos tienen un semblante serio. Las parejas ya no se besan por la calle, caminan uno junto al otro como si no se conocieran, a veces sin intercambiar una palabra. Los niños perciben el malestar de sus padres y, aunque en su inocencia sigan siendo felices, intentan no molestar demasiado. Se oyen discusiones o explicaciones de discusiones pasadas intentando convencer al interlocutor de que su postura es la buena

¿Puede una crisis económica cambiar tanto al pueblo al que afecta? Antes entrabas en los bares, en los restaurantes, y oías carcajadas, de las de verdad, de aquellas que nos hace sujetarnos la tripa para equilibrarnos, de las que nos dan dolor de mandíbula... Y ahora, los que pueden, los privilegiados, pagan por clases de risoterapia para liberar el estrés... Tal vez es la llegada del frío, el tono melancólico de este otoño al que le ha costado arrancar... Pero no, hemos vivido ya unos cuantos pasos de verano para saber que esta época nos da otro tipo de imágenes enternecedoras: abrazos de oso, manos de ella dentro de los bolsillos de la chaqueta de él, niños corriendo sin frío que les pueda vencer...

Tal vez nos estemos dando cuenta de que este ritmo de vida no es el apropiado, que la cantidad de horas que disfrutamos de nuestro ocio, nuestros hijos... en definitiva nuestra vida, no se ven compensados por el maldito número de horas que pasamos en el trabajo. Puede ser que los problemas económicos, el malestar que se percibe diariamente, el estar parado (nunca hubo mejor definición para un estado, parado, sin saber por dónde tirar ni dónde o a quién recurrir, parado, bloqueado, casi anulado) nos haga consciente de lo poco que estamos aferrándonos a los segundos pensando siempre pendientes de las inciertas horas, los dudosos meses o años que vienen y en los que nos iremos de vacaciones los 30 días de libertad que tenemos los esclavos de esta forma de vida, nos compraremos ese magnífico coche, seremos “alguien” en esta vida. Quizá todos los problemas de autoestima, problemas de amor mal entendido, proyectos de vida frustrados, se hagan más patentes cuando vemos un informativo o leemos un periódico.

No lo sé, acaso lo que ocurre es que yo estoy un poco triste, dubitativa, perdida, y veo todo lo de mi alrededor de un color bastante más oscuro de lo que está, pero lo que yo percibo no es alegría vital, no es gente feliz por la calle disfrutando de la vida, de estar vivos, de estar sanos, de sobrevivir a los tiempos que nos han tocado vivir. Solo deseo que no nos demos cuenta demasiado tarde de que lo único que nos puede salvar es nuestra propia felicidad, nuestra propia alegría... que hay que disfrutar de cada segundo, comerse la vida a bocados y luchar por nosotros y los nuestros desde ese estado de optimismo y vitalidad. También sé, por propia experiencia, lo difícil que es, lo duro que se hace luchar contra el día a día, contra las enfermedades, los problemas, los disgustos, y más si minuto a minuto nos dicen por televisión, radio, prensa, el tendero, el quiosquero, la vecina, lo mal que está todo y que lo peor está por venir... Pero aún así, la única batalla que se pierde es la que no se combate...

Espera, no te vayas... (por Manu)

2011-11-10T14:37:00.000+01:00

I made my decisión. I found my way

Espera. No te vayas. No me dejes así. No puedo creerque las promesas de anoche hayan caído en saco roto. Todo iba bien. Todo eramágico. Todo fluía. Cuando estábamos juntos… Solos tú y yo. En el silencio dela noche…

Though I had no place to go.

Vuelve porfavor. Sabesque te necesito. No concibo mi vida sin ti.

Estoy desolado. Puede que no te haya cuidado como mereces. Puede que ya no seacomo antes. Pero te prometo que a partir de ahora lo haré. De verdad, te lo prometo…

I'm gonna miss you but I'm going to leaveyou.

Vale, ya sé que siempre digo eso.
No me crees, ¿verdad? Es normal. A veces uno no repara en ese aireinvisible que le rodea, que tanto necesita para vivir, sin el cual todo lodemás, no es nada. Mucho más necesario que el trabajo, el estrés, lasresponsabilidades o la rutina diaria. Tú eres lo más importante para mí.

I did my best, and I had no rest.

Lo sé, lo sé. Te merecías más tiempo.Debería haberte dedicado mucho más tiempo. Supongo que ya no hay solución.

Pero...Te lo suplico. Recapacita. Vuelve a mi lado. No puedo soportarlo. Formasde parte de mí, aunque tú no lo sepas. Aunque yo no lo supiera... No puedoseguir adelante sin ti...

On my own. I need you, I need myself. I need it all.

No. No es amor. Es mucho más que eso...La capacidad para contarlo y cantarlo.

Inspiración.

Los estados sentimentales. Solas (por Arantxa)

2011-11-07T21:03:00.010+01:00

No es bueno que el hombre este solo (Génesis, 2:18). Y Dios creó a la mujer. Todo solucionado, o eso parecía, hasta el episodio de la manzana. Pero, ¿qué hay de ellas? Más singles que solas, cada vez conozco más mujeres que rondan la treintena o la sobrepasan, haciendo su vida sin contar con pareja masculina.

Algunas están orgullosas de poder prescindir de un compañero, porque esa es su opción, otras permanecen resignadas a no encontrar al "hombre ideal" (aclaro que esa búsqueda es como embarcarse en la del Santo Grial, fracaso seguro), y las hay que desesperan esperando, en secreto. Hablo de mujeres con formación, independientes económicamente, socialmente activas, jóvenes, coquetas (muy lejos de las solteronas de antaño), y sin pareja estable o conocida. Supongo que como en todo, la diferencia está en cómo vivir tu estado sentimental: si la soledad es elegida se lleva bien y hasta se disfruta, pero cuando se trata de la impuesta por sucesivos batacazos o desengaños con el sexo opuesto, puede convertirse en un calvario que se sufre íntimamente.

Solas, sí, pero no sexualmente inactivas. Me comenta una compañera de trabajo, single por decisión, que ir de cama en cama llega a provocar un hartazgo tal que todos los hombres te parecen iguales. Y los ginecólogos alertan sobre la incidencia creciente del Virus del Papiloma Humano (VPH), realmente alarmante entre las mujeres con hábitos sexuales promiscuos. Resulta que en muchos casos ellos son los portadores silenciosos del bicho, mientras que en nosotras, las féminas, puede acabar desencadendo cáncer de cuello de útero. Injusto reparto.

Solas tampoco es sinónimo de mujeres que renuncian a la maternidad. En España ha aumentado el número de procesos de adopción iniciados por mujeres en solitario y de féminas que deciden inseminarse de un donante anónimo. Y ya no causan rechazo o extrañeza. Se respeta su opción y hasta se aplaude.

Algo está cambiando, como apuntaba Chelo, en su anterior post. A una single en la treintena ya no se le pasa el arroz ni se queda para vestir santos. Conozco mujeres que se sienten solas en otros escenarios muy diferentes, en compañía de sus parejas. Solas junto al padre de sus hijos. Y no debe haber soledad más terribe y lacerante que esta última.

Algo más liberadas (por Chelo)

2011-11-03T13:39:00.001+01:00

Hace años (y no tantos) si una mujer estaba casada y decía que otro hombre que no fuera su marido le parecía que estaba “bueno” la miraban mal.

Los hombres podían fanfarronear de sus conquistas extra matrimoniales a placer, pero las mujeres casi no podían mirar al butanero sin ser tachadas de “libertinas”.

Hoy eso ha cambiado y mucho. Mucho y para bien.

Ahora puedes hablar libremente de lo cachas que está el nuevo de la oficina o de lo que te pone el frutero, que aún teniendo pareja se sabe, se entiende y se admite que las mujeres también tenemos apetito sexual y que por mirar al vecino no somos ni unas salidas ni unas inmorales. No estamos pensando en poner cuernos sino simplemente nos alegramos la vista (con excepciones, claro).

Hoy somos mucho más libres para expresar públicamente lo que hemos pensado toda la vida… aunque por desgracia todavía hay hombres y mujeres que se escandalizan o que piensan que eres un poco “ligerita”… qué rancios! ¿no?.

Y este tema me ha venido a la cabeza por un video buenísimo que vi el otro día y os dejo aquí. Espero que os guste. Hoy por hoy podemos expresar este tipo de cosas sin ser quemadas en la hoguera. Viva el progreso.

Una foto del verano (por Rubén)

2011-10-31T11:39:00.001+01:00

Es un día gris de otoño. Miras de reojo por la ventana,hacia la Castellana y ves el tráfico y la lluvia. Y casi puedes sentir el airefrío. Estás haciendo un informe para un cliente y, buscando unos logotipos, teencuentras con esa carpeta donde guardaste las fotos de las últimas vacacionesde verano. Porque eres así de ordenado y no se te ocurre tener una carpeta paralas cosas del trabajo y otra para los asuntos personales. Por curiosidad, abresla carpeta y eliges una foto al azar. La abres y ves un mar enorme, azul, conolas coronadas de espuma blanca. Sobre la arena, una única figura. Una surfistarubia que mira al horizonte, tratando de adivinar en qué momento llegará la olabuena.

Aunque te parezca increíble, casi puedes sentir el olor a sal.Tu mente se ha fugado de la oficina, ha retrocedido meses y se encuentra en unlugar mucho más placentero. Y no contento con rememorar tus últimas vacaciones,decides que ese informe puede esperar un poco y abres carpetas con fotos de tusvacaciones pasadas. Y te ves sentado sobre una roca en el Cañón del Colorado,esperando al metro en el Loop de Chicago, abrazado a uno de tus mejores amigos,cerveza en mano, en Albufeira, fotografiando el edificio Dakota de Nueva York,posando junto a la Fontana di Trevi en Roma…

Y es justo entonces cuando piensas que quizás esos momentosno vuelvan a repetirse, porque casi todos tus amigos se han casado y tienenhijos, y la vida sigue su curso natural aunque tú te empeñes en quedarteplantado en el tiempo… Sacudes la cabeza, piensas que el otoño es deprimente yte obligas a volver al maldito informe, que tienes que entregarlo antes decomer. Te ríes con el último comentario jocoso de Manu y decides que a fin decuentas da igual, que ponerte nostálgico no va a cambiar nada y que es mejorseguir adelante, porque después del otoño vendrá otro invierno, otra primavera,otro verano… y otro otoño deprimente.

Mala hora (por Isa)

2011-10-27T10:57:00.000+02:00

Me estoy poniendo mala, y no me refiero al estúpidoeufemismo que se usa para la regla. Mala de verdad: dolor de garganta,párpados, sienes y oídos, obstrucción respiratoria, mocos y tos... Lo que es un catarro tocapelotas... de los que empiezan a manifestarse cuando se acerca el fin de semana. ¿Por qué me tengo que ponermala ahora?

Esto es por el cambio de estación. Os lo digo yo. Que sí, que sí, que elotoño es muy bonito, que si las hojas doradas alfombrando el suelo, que si elolor a castañas asadas, que si la leña crepitando en el fuego... Pa vosotros.Yo me quedo con el estío. Porque vamos a ver, ¿quién se pone malo en verano? Sien verano es todo alegría, playa, piscina, sol... ¡Luz! Lo de la luz no escualquier cosa, que ayer una compi me contó que hay gente por ahí que nocome, que sobrevive gracias a la fotosíntesis... Mira que si se vienen a Madrid en otoño, iban apañaos...

Por si fuera poco, este domingo se hace el cambio horario. Se supone que es para ahorrar en electricidad, que así se usa menos la iluminación artificial, pero yo no me lo trago... es una burda estratagema de Unión Fenosa e Iberdrola para cobrarnos más. Yaes bastante triste salir del trabajo en la penumbra, como para encontrarte con la noche cerrada las seis de la tarde. Me opongo. Al frío, al otoño, a la lluvia, a los catarros, a la lana picosa de las bufandas, al olor a paraguas húmedo del metro, a la oscuridad y sobre todo, al cambio de hora. En mala hora.

Friday evenings, people get together,
Hiding from the weather.
Tea and toasted, buttered currant buns
Cant compensate for lack of sun,
Because the summers all gone.

Por esto merece la pena (por Ana)

2011-10-23T19:39:00.005+02:00

Ella entra en la habitación con cuidado, casi de puntillas. La oscuridad absoluta mezclada con la tenue luz que se cuela por la ventana dibujan la silueta de él en la cama, de lado, ocupando casi todo el espacio, perdido en un mundo de sueño y descanso.

Ella le mira y trata de pensar en él como en un extraño, alguien a quién acaba de conocer y se ha metido en su cama de manera inesperada, haciendo que el pecho se agite como solo ocurre las primeras veces, y con esa mezcla de miedo y morbo que se siente cuando provocamos intimidad con una persona a la que acabamos de conocer. Pero le es imposible, ese cuerpo es demasiado conocido para ella, esa forma que dibuja la penumbra ha sido estudiada por sus dedos y su boca una y otra vez desde hacía tanto, tanto tiempo, que ya ni siquiera era capaz de recordar la cifra en años. La intimidad había pasado a llamarse rutina y el cuerpo de él era tan suyo como de ella. Dormían uno al lado del otro día tras días, tras resolver problemas, correr para llegar al trabajo, al médico, a la clase de pilates, al mecánico... Días que le costaba diferenciar en su memoria, todos tan parecidos, todos tan ajenos a aquellos primeros tiempos en los que solo buscaban devorarse, fundirse, sentirse a la vez dueño y vasallo del otro...

Todos estos pensamientos pasan por su mente mientras se acerca a la cama, a su lado de la cama, con su forma tan moldeada como está en el cuerpo de él. Se mete entre las sábanas intentando no despertar al otro, al que ha llegado rendido del trabajo y se ido a dormir hace un rato mientras ella terminaba el libro que nunca tenía tiempo para coger. Apoya su cabeza en la almohada y le mira cara a cara, siente su respiración, ve como parpadea levemente sin llegar a abrir los ojos. Una ola de ternura recorre su cuerpo, le toca la cara levemente, recorre su contorno, sus ojos, su boca, esas mejillas con su media barba... Es él, es él, es el que la acompaña, el que lucha junto a ella para sobrevivir, el que ella eligió...

Él despierta y la mira. Tarda unos segundos en sonreír, unos segundos que a ella se le hacen eternos. Finalmente lo hace, con toda su boca, con toda su alma. La ternura que desprende su mirada se mezcla en el aire con la ternura que ella acaba de sentir en todo su cuerpo y bailan una danza extraña, diferente a los momentos de pasión, locura y sexo loco que vivieron al principio, nada más conocerse, esos momentos en los que se deseaban tanto... Ahora se siguen deseando, mucho, pero sobre todo se quieren. Se quieren como nunca han querido a otra persona, como posiblemente será difícil que vuelvan a querer. Se quieren y hacen el amor de manera pausada, sensual, mirándose a los ojos y sintiendo el amor que el otro siente hacia su persona. Mirándose y viéndose en los ojos del amante tal y cómo el otro les ve, engrandecidos, perfectos.

Ella apoya la cabeza en el pecho de él, que poco a poco va quedándose dormido. Ella intenta acoplar la respiración a la de su pareja, mientras el sopor hace que vaya cerrando los ojos, sin llegar a dormirse. Quiere disfrutar de esta sensación, grabarla en su memoria y tirar de ella cuando dude, cuando tenga momentos de flaqueza, cuando vea el horizonte oscuro y peligroso. Porque por este sentimiento ella está con él, porque por esto merece la pena todo lo demás... Porque ahora, en esta cama y en este instante, le ama con toda su alma... y eso es lo que importa.

Yo no tuiteo, ¿y tú? (por Arantxa)

2011-10-20T17:38:00.011+02:00

Me recomendaba una compañera de trabajo (y además, amiga) esta mañana que me diera de alta en Twitter, la red social de mini-blogs. En España es relativamente joven, pero día a día gana adeptos. Hace meses era un fenómeno aislado, aunque gracias a Facebook me doy cuenta de que esta nueva forma de comunicarse se expande sin freno ni marcha atrás. Incluso muchos la prefieren a la que hasta ahora era la red social por excelencia.

Lo cierto es que desconozco cómo funciona Twitter, aunque me aseguran que todo son ventajas y que entrar a formar parte de la comunidad es fácil y rápido. Aún así confieso que me da un vértido terrible. ¿Y si no alcanzo el número suficientes de followers y me quedo en una cifra ridícula? Claro que, ¿cúal es el número a partir del cual eres un tuitero a tener en cuenta? Por no hablar de la pereza que me da estar tuiteando con relativa frecuencia, porque si no lo haces se supone que es debido a que no tienes nada interesante que contar. Pero el motivo que cobra más fuerza a la hora de mostrarme reticente a ser usuaria de esta red es que no se si me apetece entrar en grandes debates con otros usuarios, y no hablemos de polémicas, ya sean éstas políticas, económicas o sobre temas más banales.

Supongo que no hacerlo me va a dejar out en lo que a redes sociales se refiere, como se quedaría una fashionista que no tuviera en su armario de otoño -al menos- una blusa con lazada, unos mary-janes y una barra de labios de color nude (esta última mejor en el bolso). Y la cuestión es que no sé si quiero estar in...

Cada cosa tiene un nombre (por Chelo)

2011-10-17T10:46:00.002+02:00

Corroborando el dicho de que “nunca te acostarás sin saber una cosa más”, la semana pasada aprendí varias cosas. Como es normal, unas más útiles que otras.

Supongo que la mayoría os habéis hecho eco de los cortes de servicio de datos que tuvimos la semana pasada los usuarios de #BlackBerry. Los aparetejos nos dejaron varios días sin poder acceder a nuestro correo, sin acceso a la mensajería propia de BalckBerry e incluso sin poder usar otros sistemas de comunicación sin coste como el #Whatsup, #Facebook o #Twitter. Leyendo un artículo sobre el tema encontré el término nomofobia, palabro que nunca había escuchado antes.

La nomofobia es el miedo irracional a salir de casa sin el teléfono móvil. El vocablo es una abreviatura de la expresión inglesa “no-mobile-phone phobia” (lo anterior según la Wikipedia). Parece heavy ¿verdad? Pues conozco gente que padece esta fobia (probablemente sin saber que tiene un nombre). ¿Alguna vez a mitad de camino al trabajo te has dado cuenta de que te has dejado el móvil y has vuelto a recogerlo pese a que eso implique llegar tarde?. Cada cierto tiempo me dejo involuntariamente el móvil en casa y nunca he vuelto a por él. He de confesar que siento una especie de rabia por el olvido mezclada con algo de liberación. Es una sensación rara.

La semana pasada aprendí también bastantes cosas sobre el autismo. A través del blog de “Mamá (contra) corriente” llegue a “La alegría muda de Mario”. Si no lo conocéis os lo recomiendo y como dice la autora de esta bitácora para entender bien el bolg, a Mario y a su familia antes de nada hay que leer el primer post. Lleno de sensaciones y sentimientos. Largo y ameno. Sobrecogedor y atiborrado de esperanza. Un grito de fuerza, lucha y optimismo. De verdad, guardaros un hueco para leerlo. Merece la pena.

Bueno, toda una semana por delante para aprender cosas nuevas, feliz semana!

¿15M o 20N? (por Isa)

2011-10-10T22:50:00.000+02:00

Cuando nació el Movimiento 15M, después de la manifestación espontánea del 15 de mayo, me embargó una emoción de magnitud similar a la vivida ante grandes acontecimientos sociales o catástrofes horrendas como la masacre del 11M o los asesinatos de ETA. Bajar a la Puerta del Sol, donde estaban acampados todos los indignados con los que me sentía completamente identificada, se convirtió en una tradición diaria. "Hay que estar" -pensaba para mis adentros- "por solidaridad y gratitud hacia los que están aquí luchando por mí que tengo la suerte de contar con un trabajo". Aún recuerdo el dulce cosquilleo y la euforia mal contenida que sentí la primera vez que me mezclé con mis congéneres a gritar consignas comunes: 'Lo llaman democracia y no lo es' o 'No nos representan', eran las frases más coreadas. Me siento orgullosa de haberlas declamado con energía.

Unos días después de esa maravillosa reacción a la desidia generalizada por una crisis que no acaba nunca, por una situación a la que no se ve salida, se celebraron las elecciones municipales y autonómicas en las que arrasó el Partido Popular, y aunque he de reconocer que me lo esperaba, no pude evitar cierta decepción.

¿Estaba sirviendo toda esta efervescencia para algo? ¿Tenía sentido seguir con el 15M? Debería convertirse en un partido que arrancase votos a los grandes partidos? Desde el 15M siempre han descartado esa posibilidad. De hecho, gran parte de su masa se identifica con el #nolesvotes, el slogan usado para apuntar que no quieren entrar en el juego, algo que respeto pero no comparto.

Desde que cumplí la mayoría de edad no he dejado de votar en ningunos comicios. Creo firmemente en el sufragio universal y en la democracia, pero como otros muchos ciudadanos 'indignados' o simplemente cansados, estoy harta de un bipartidismo tramposo y una alternancia de gobierno viciada. En realidad no importa quien tenga la mayoría en el Congreso porque quienes realmente detentan el poder son los dueños del capital, los artifices del meollo son los bancos, las entidades financieras y las grandes corporaciones que operan a su antojo en la Bolsa...

Y bien... ¿Qué hacer el 20N? ¿Votar o no? Asistimos al declive del estado del bienestar, porque lo que es generalizado es el malestar: Recortes sociales, pobreza, paro, desesperanza, juventud sin futuro... hay mucho que cambiar y desde mi punto de vista, no se puede cambiar gran cosa si no es desde dentro. Si no participas del juego democrático, ¿con qué fuerza cuentas para modificar el sistema? La abstención juega en nuestra contra porque beneficia a los partidos mayoritarios que ya han demostrado que no quieren hacer cambios.

¿Y que hacer con el 15M? En mi opinión, mantenerlo como un movimiento asambleario que programe manifestaciones esporádicas es dejarlo morir, es dejar que pierda fuelle. La opción que más me convence es constituir un órgano independiente que sirva de control a instituciones, que haga entre otras cosas lo que han dejado de hacer los sindicatos: defender nuestros derechos como ciudadanos ante abusos de poder.

En cualquier caso, el 15M tiene ahora un objetivo claro y cercano que es el 15O y a lo que me niego es a que nadie me situe en la disyuntiva del título, porque ambas fechas -15M (o 15O) y 20N- son importantes para el devenir de las cosas, para ese mundo mejor que es posible y necesario.

Mamás no tan jóvenes (por Arantxa)

2011-10-06T17:52:00.013+02:00

Esta semana, esperando a que mi hija mayor saliera de clase de danza, he conocido a una mamá del cole. Me acerqué yo a ella, porque llevaba en brazos un bebé muy pequeño, y tenía curiosidad por conocer a la criatura. Una niña preciosa (que gran mentira esa de que todos los recién nacidos son iguales), de original nombre (Abril) y con una progenitora muy joven. No llegaba a los 30 y ya tenía otro crío de seis. Me decía la mamá de la nena que ahora la gente tiene los hijos "demasiado tarde" y que más que madres algunas "parecen un poco abuelas".

Me sentí una mamá un tanto añosa (aclaro aquí que mi primera hija nació cuando yo tenía 31 años y la segunda casi dos años después, juzgar vosotr@s). A esa edad mi madre parió a su cuarta hija, pero ninguna de sus vástagas ha seguido sus pasos. Que la edad de la maternidad se ha retrasado y mucho es un hecho objetivo, si nos comparamos con nuestras madres. No hace falta remitirse a los informes del CIS. Pero que pocas de aquellas mujeres habían cursado estudios universitarios y debían enfrentarse a la ardua tarea de conciliar vida laboral y familiar es un hecho. (Ya hablaremos en otro momento del verbo conciliar). La mujer ha cambiado mucho y, por ende, su forma de vivir la maternidad.

Tras despedirme de la mamá pensé cuán duras podemos ser las mujeres con nosotras mismas. En mi trabajo he llegado a oir que "tener un hijo con 40 años es una barbaridad". Puede que biológicamente no sea lo más recomendable, aunque los riesgos para la parturienta y el bebé cada vez sean menos, pero es un hecho que si muchas mujeres se sienten preparadas, estables y seguras emocional y económicamente a esa edad, ese es su momento y no otro. Y lo aplaudo, porque al hombre, no digamos de 40, sino incluso de 50 o más que tiene un hijo no se le juzga con la misma dureza.

Se habla de maternidad tardía cuando la gestante tiene más de 35 primaveras. A partir de esa edad el reloj biológico juega, dicen los médicos, en nuestra contra. Yo prefiero llamarla maternidad madura. Cuando es escogida libremente, estoy segura de que puede vivirse con tanta entrega y capacidad de disfrute como si se tuvieran unos cuantos años menos. Si conocéis a alguna de estas madres, y especialmente a áquellas para las que lograr el embarazo ha sido un camino lleno de escollos, seguro que entendéis de lo que os hablo.

Por qué (también) nos gusta George Clooney (por Pablo)

2011-09-29T15:26:00.012+02:00

Sorprende que, a estas alturas del partido, en este blog ninguna de sus autoras habituales haya hablado de George Clooney. Por pudor femenino no será, que uno ha visto situaciones en estrenos y eventos que harían enrojecer a una cuadrilla de obreros puestos de viagra (y no estoy hablando de fans adolescentes, no, sino de cuarentonas arrinconando al Duque). Sea por lo que sea, llegó la hora de que Im-perfectas haga justicia a George... aunque sea a través de un “imperfecto”.

Porque a nosotros también nos gusta Clooney. De otra manera (soy un imperfecto muy hetero), pero nos gusta. ¿Y por qué un sex symbol masculino gusta a los hombres? Razones, hay:

1.- Porque tiene pinta de ser un tío con el que te puedes ir de cañas (siempre que tu mujer no lo sepa y boicotée el plan intentando monopolizarlo) sin temor a que se pase la noche luciéndose cual pavo real: un tipo que se deja ver con Brad Pitt no piensa en esas cosas. Es más, se pone en nuestro lugar. (Nota: en una oficina en la que trabajé, una compañera tenía una foto de ambos, trajeados, y debajo había escrito “esta es la prueba irrefutable de que Dios existe”).

2.- Porque en esa noche de cañas, no nos lo imaginamos tomando zumos o cerveza sin alcohol.

3.- Porque cuando dirige o produce, hace películas interesantes.

4.- Porque a veces hace películas malas en las que es evidente que se lo pasa muy bien y gana una pasta.

5.- Porque hizo televisión y no reniega de ello.

6.- Porque hizo “La venganza de los tomates asesinos” (es el de la derecha) y no reniega de ello.

7.- Porque es canoso, y eso nos da esperanzas para el futuro.

8.- Porque no tiene los abdominales de Forlán, y eso nos da esperanzas para el presente. (Nota: los abdominales de Forlán resultan sorprendentemente desagradables ahora que ya no está en el Atleti).

9.- Porque anuncia Nespresso y Martini, nada de yogur griego o Nocilla. Y además lo hace riéndose de sí mismo, que no es habitual (¿algún actor español en la sala?).

10.- Porque, como le echa en cara una amiga mía que le adora (nota: ¡hola, Lupe!), tiene un cierto gusto por mujeres no necesariamente glamourosas: camareras, strippers…

11.- Porque es enemigo acérrimo de los implantes de silicona y rompió con una novia porque se hizo las tetas (¡bravo, George!).

12.- Porque insiste en que no se casa. Y no se casa.

13.- Porque le vi en una foto perseguido por una italiana que podría ser mi madre, y el tío estaba tronchado de risa.

14.- Porque, por fortuna, vive en el Lago Como, y eso evita casuales encuentros con nuestras parejas en los que inevitablemente tendríamos las de perder.

Estoy seguro de que estas no son las razones que habrían alegado las autoras de este blog, pero… ¡haberlo escrito antes!

Discutir es un placer (por Chelo)

2011-09-26T13:09:00.000+02:00

Siempre me ha gustado discutir. Los que me conocen bien lo saben, porque me gusta hacerlo con amigos, no con desconocidos. Además me gusta discutir amistosamente, cosa que cada vez me cuesta más. ¿Será la edad? Poder hablar desde diferentes puntos de vista sin que a nadie le salga la vena del cuello se hace cada vez más complicado. ¿Serán estos tiempos revueltos que corren?

Creo que es sano no estar de acuerdo en todo. ¿Qué grupo de amigos que se precie se da la razón en todo? Tampoco hay que tirarse de los pelos por cada detalle, no me mal interpretéis. Los amigos son amigos entre otras cosas por las afinidades que hay entre ellos, eso es indiscutible ;-)

Pero lo cierto es que, aunque creo que cada vez deberíamos ser más racionales, más tolerantes con las opiniones contrarias a la nuestra, últimamente me cuesta reconocer esa tolerancia incluso en gente con la que siempre ha sido un enriquecedor gusto discrepar.

La pasión en las discusiones es buena y sana. El respeto y la amplitud de horizontes para tratar de entender que hay quien no piensa como uno es necesaria. No me gusta discutir cuando noto que el que tengo en frente piensa que soy idiota por pensar lo que pienso.

Últimamente me doy cuenta de que a la hora de afrontar una conversación sobe temas encontrados la gente se vuelve más y más pasional con la edad. Yo creo que debería ser al revés ¿no? A más edad, más miras, más sabiduría, más tolerancia...

Quizás soy yo que ando cabreada porque el viernes cumplo un año más y francamente: no me apetece nada.

Clandestino (por Isa)

2011-09-22T11:51:00.006+02:00

Le urgía verla, tocarla, olerla... Era algo superior a sus fuerzas. Un instinto animal, primigenio, le arrastraba con diligencia malsana a su encuentro. Habían pasado solo dos días desde la última vez pero cada hora que pasaba le asfixiaba más la angustia de la incertidumbre. ¿Y si no había otra ocasión?

Al humedecer sus temblorosos labios resecos con la lengua, era capaz de reproducir con nitidez digital todo el abanico de sabores de ese cuerpo desnudo que le volvía loco, dulce en algunos pliegues y salado en la superficie, de textura suave, gelatinosa a veces, con un punto de amargor en los rincones más recónditos.

Cómo echaba de menos todas esas sensaciones... cuando nada le resultaba más embriagador que el olor emanante de su piel excitada, tan denso, tan perdurable en la memoria que casi podía sentirlo a su lado en la cama, justo antes de despertar sobresaltado... Y allí estaba ella, una mañana más. Como cada día.

Pero ella no era ella. Ya no. Tan parecida, casi igual... pero no la misma. Era otra. Una usurpadora, una farsante, una cleptómana voraz que se había ido apropiando poco a poco de su amor clandestino.

El salto (por Arantxa)

2011-09-19T09:16:00.020+02:00

Nuevo capítulo en la vida de mis hijas. Nuevo en la mía, pues. Hemos empezado el colegio y creo que, a pesar de algunos miedos e incertidumbres, me gusta. A mi hija pequeña no. Todos los días se ha quedado en clase con una llantina incontrolable. Ella dice que "es muy pequeña para este colegio". Aún tiene dos años -y nueve meses-, pero definitivamente ya le hemos dicho adiós a la etapa babyhood, a la comodidad de la guardería, donde dejas a tu criatura o criaturas y te olvidas del resto. Hasta de relacionarte con los otros padres, con los que apenas si coincides. Hemos dado el salto, las tres.

La semana de adaptación me ha dejado con la energía por los suelos. Porque la mayor hacía horario completo, (privilegios de ser alumna de 2º de 2º ciclo de Educación Infantil), no así la benjamina, y he tenido que hacer varios viajes al día, para llevarlas y recogerlas. Porque en la tienda donde encargué los libros, allá por el mes de julio a estas alturas todavía les faltaban algunos (aún siendo previsora me ha pillado el toro), y he tenido que dar muchas vueltas para conseguirlos. Tanto es así que he adquirido tres libros en otros tantos establecimientos, y aún me queda pendiente un cuarto. Porque hay que rellenar mil papeles, hacer variopintas gestiones, preparar la mochila del día con el desayuno saludable, como les llaman ahora, y la muda diaria por si hay accidentes del tipo un pis que se escapa, un vaso de agua que se cae y del que no protege el babi, una vomitona inoportuna. Siempre lo es, la maldita vomitona, pero más sin mamá al lado. O sin papá, también hay papás 24 horas y para todo.

En cuanto a mi hija mayor, es una niña independiente e introvertida, y temía que le costara encajar en el grupo. Los niños pueden ser hostiles y crueles. No al modo adulto, por supuesto, pero creo que en la naturaleza de algunos críos y crías hay un germen perverso de rechazo al diferente. Mi hija es distinta, porque es nueva (no La Nueva, con mayúsculas, pues no posee la exclusiva, la comparte con otras dos criaturas), pero está contenta, ya que la han recibido bien. Esto lo se porque me lo ha dicho su maestra y ella misma, y porque todos los días me he escapado a la hora de su recreo para verla, sin ser yo descubierta, para tranquilizarme al divisarla jugando feliz y despreocupada. No me bastaba con que me lo dijera la niña, necesitaba verlo.

Supongo que se nota mucho que soy novata en estas lides. Es un territorio inexplorado, éste del colegio de mis hijas. Hemos cambiado de centro, y por momentos me sentía más desprotegida que una guardería privada, sobre todo tratándose de un colegio público. Pero hemos superado la primera semana, al menos con un aprobado. Mi hija pequeña ha llorado todos los días, es cierto, pero cada mañana con menos bríos que la anterior, o es lo que quiero creer yo. Sospecho que también se nota que, en bastantes ocasiones, hago de papá y mamá, que estoy sola en ciertas empresas, aunque eso lo dejo para otro post, que no se si llegaré a publicar algún día.

Vuelta al cole para los profesores (por Ana)

2011-09-12T20:43:00.013+02:00

Por fin llegó Septiembre, con las ganas que sabéis que le tenía (para los que no sepan de que estoy hablando, aquí os dejo el enlace al post Ganas de septiembre en el que lo explico). Y con este mes llega también la vuelta al cole. Y no solo para los pequeños, con los que hoy he ido coincidiendo en la calle a la hora de su entrada en clase, y que me han enternecido con sus carteras (perdón, que ahora son mochilas, estoy muy desfasada) colgadas al hombro, la sonrisa en algunos casos y la cara de sueño y pocas ganas en otros. También es la vuelta al cole de los mayores, de aquellos que queremos encontrar un nuevo trabajo que nos motive y nos haga crecer personalmente, de los que vuelve al que dejaron abandonado en vacaciones con ganas de que este año cambien las cosas y despidan a ese jefe cabrón que no deja de hacerles la vida imposible, de los afortunados que solo piden que las cosas se queden como estén y no les roce la maldita crisis que parece querer acabar con todos y cada uno de los que se ganan el pan con el sudor de su frente (porque a los que se no solo consiguen el pan, también el caviar y el champán a costa del esfuerzo de los trabajadores, la crisis no la sienten ni siquiera como una brisilla en el cogote). Este comienzo de año real y no marcado por el calendario, es el inicio de gimnasios, clases de inglés, coleccionables y promesas que nos durarán lo que las hojas en los árboles... o tal vez este año sí, ¿por qué no?

Y llegó el inicio de curso para los profesores... y llegó con recortes y con desprecios varios hacia su trabajo. Y llegó con la presidenta de la Comunidad de Madrid cuestionándoles e intentando convertirles en la diana del resto de trabajadores con contratos de 48 horas. Argumentan desde el marco político que los maestros solo trabajan 18 horas a la semana, que son unos privilegiados y que se les acabó la fiesta. Y yo me indigno y me gustaría cogerles del pescuezo y preguntarles cuántas vacaciones tienen ellos, cuántas veces acuden a asambleas, comités y demás y cuántas se escaquean sin tener que dar explicaciones. Les interrogaría sobre su sueldo y lo pondría en la balanza con el de un profesor medio. Y, sobre todo, y para mí lo más importante, me gustaría que me explicaran qué es lo que hace la política últimamente por el ciudadano, por su bien, por su crecimiento, por su bienestar. Porque los profesores, señores políticos, no "solo" trabajan las 18 horas que dan clases a sus alumnos, eso es una simplificación similar a la de afirmar que los políticos solo trabajan cuando los vemos en la tele (aunque en este caso está por demostrar lo contrario). Un docente (los de verdad, los vocacionales o al menos profesionales) se preparan sus clases, tienen tutorias, guardias, vigilancias de comedor, clases de refuerzo, visitas de los padres, corrección de exámenes y, punto muy importante, están en sus puestos para ayudar a alumnos y familias.

Los que no hayáis seguido mucho el blog pensaréis que yo soy del gremio, pero los que me habéis leído más sabéis que nada que ver. Pero sí estoy rodeada de profesores (familiares y amigos) que te cuentan el día a día de su labor de la manera más natural del mundo cuando para mí son dignos de admiración. Su trabajo con niños discapacitados integrados en colegios "no especiales" pero que, por cuestiones económicas, y en ocasiones de dejadez y mala gestión, no han previsto las necesidades de esos alumnos. Tutorías con adolescentes en las que, hora tras hora, se ganan su confianza para que terminen contándoles que el problema que tienen es que sus padres le maltratan, momento en el que el profesor actúa llevándose incluso el problema a casa. Conozco incluso un caso en el que una alumna se presentó en el apartamento del profesor porque su padre le había dado una paliza. Y por supuesto, y para evitar problemas, llamada a vecina para que nadie le pudiera luego acusar de nada, llamada a policía, servicios sociales, etc... y todo esto en su tiempo de ocio. Niños muy inteligentes que no avanzan y a los que hay que buscarse las mañas para motivarles. Padres que no aceptan que sus hijos no estudian y amenazan con traer al abogado al colegio (esto en los de pago, en los públicos directamente pueden llegar a pegar al profesor.) Extranjeros que tienen problemas con el idioma y a los que hay que ayudar de manera especial. Atajos y preocupaciones para estos alumnos puedan salir del colegio con un título aunque no tengan los papeles en reglas. Tortas con la burocracia que no entiende de seres humanos, solo de números. Métodos pedagógicos inventandos por las multinacionales para ganar dinero. Cambios de libros y métodos por el contrato con editoriales y puesta al día por parte del enseñante de todos estos nuevos sistemas de dar clase. Y un largo etcétera.

Y ahora, que Esperanza Aguirre me diga, a mí y a todos ellos, si toda esta labor se puede comprimir en las dieciocho horas de clase.

Yo soy periodista porque en séptimo de EGB (otro anacronismo, por dios, ahora es ESO, primaria, bachiller...) mi tutor y profesor de lengua, al que admiraba más que a nadie, en una reunión con mis padres, me dijo que yo valía para escribir, y que por mi cabeza esquemática y mi curiosidad, podría dedicarme a esa profesión. Me habían hecho test que habían corroborado su opinión y me dijo que, si me decidía, me tendría que esforzar mucho y trabajar duro. Me insistió una y otra vez hasta que vió que lo había entendido. Luego en el Instituto encontré otros cuantos profesores (sobre todo de lengua y literatura) a los que admiré, incluso cogí cariño, y que me ayudaron un montón. Y no sería quien soy sin ellos. Por supuesto que había otros capullos e hijos de su santa madre que no se merecían ese puesto y que eran un peligro público para los niños y adolescentes, pero incluso de ellos aprendí algo. Y se lo agradezco y me quito el sombrero ante aquellos que se plantan delante de una clase de 25/30 personas, o bien demasiado pequeños o bien hasta arriba de hormonas y chulería propia de la adolescencia, y consiguen que, al menos, estén callados durante el tiempo que dura la clase. Y si aprenden algo, es para dar un premio al caballero o la señora.

La educación es el futuro, estamos formando personas para que este mundo mañana sea mejor. No solo les enseñamos lengua y matemáticas, también comportamiento, valores, ética... Y eso lo transmiten las familias (que también habría que hablar un día de cómo lo hacemos y cómo, en ocasiones, descargamos nuestras responsabilidades con nuestros hijos en la escuela) y los profesionales de la educación. Déjemos que hagan su trabajo en paz y con tranquilidad, paguémosles lo que corresponde a su esfuerzo y dedicación, apoyémosles como padres, autoridades y sectores económicos, y exigámosles lo que conlleva su trabajo, que sus alumnos salgan preparados no solo para trabajar, también para convivir y ser buenas personas. He dicho.

¿A qué huelen las nubes? (por Chelo)

2011-09-08T11:24:00.004+02:00

Hoy me siento… bien, mal, alegre, triste, llena de energía, deprimida, hastiada, ilusionada, pasota, emocionada… hay muchas formas de sentirse según el día. Incluso diría que te puedes sentir de todas esa formas en un mismo día sin padecer ningún trastorno mental. Pero los que si deben padecerlo son los creativos de anuncios publicitarios de productos de higiene femenina.
Nunca los he entendido. Me superan. Me cuesta creer que los haya parido una persona que cada mes pasa por el nada agradable trance de tener la regla.
Una amiga del colegio mayor la llamaba “la tía comunista”, para ella la visita mensual de la tía comunista era una putada, en todas sus acepciones. A otros hace ya tiempo que cada mes les vista "la niña de Rajoy". Así es la vida, cada uno tiene sus manías.

Aprovecho para desempolvar algunos de estos comerciales, a ver vosotros con cual os quedáis:

1) Éste es francamente insuperable:

¿Habéis escuchado como dice el chaval “Es una fiehhhhsssssta”?. La madre que los parió a todos. Si se te pone un mal cuerpo que ni el peor día de regla, leches.

2) De este os acordáis fijo. “Hoy me siento flamenca”. Vamos, si yo digo que me siento flamenca, ni de lejos los tiros van por ahí. Espero que no me encontréis en mis días “flamencos” porque rite tu de la bruja Avería:

No puedo dejar de poneros la parodia que hace a este anuncio Jose Mota, es que este tío es un genio, no pierde oportunidad para sacar punta a lo que sea. Aunque en esta ocasión hay que decir que la marca de compresas se lo ha puesto a huevo…

3) Y qué me decís del ¿A qué huelen las nubes? Del 99 nada menos, hay que reconocer que la música es pegadiza, pero el mensaje es (además de mentira) excesivamente ñoño.

¿Y vosotros? Hombres y mujeres lectores de este blog ¿qué opináis de los anuncios de compresas?

Dame comida (por Isa)

2011-09-05T11:21:00.002+02:00

Las vacaciones se han terminado pero me han dejado un excelente sabor de boca. Y es que mi incursión en tierras anglosajonas me ha impregnado el paladar de pastel de zanahoria, muffins de frambuesas, buns de pasas y frutos secos... Todo fruta y verdura, sí, pero cualquier cosa menos light.

Así me pasa, que unos días con la edulcorante dieta inglesa han hecho estragos en mi otrora grácil figura, pasando de las delicadas líneas de un jarrón de porcelana china a la robustez de un botijo de barro manchego.

No me he subido a la báscula porque estoy en contra del maltrato a los electrodomésticos -ellos también tienen derechos y yo no soy quién para pisotear y aplastar a nadie- pero no me ha hecho falta: ha sido intentar abrocharme los pantalones de antes del verano y acabar con dolor de muñecas y dos uñas rotas del esfuerzo.

Así que una, que aunque vaya de progre e intelectual, también destina parte de su tiempo y presupuesto a lo que viene siendo estar mona, llega el mes de la despreciable vuelta al cole y hace sus propósitos de enmienda como la que más...

Ahí están los gimnasios y los centros de dietética con sus promociones de temporada fuerte tentando a mi maltrecha mastercard. Pero no, que yo con esto puedo sola: voy a comer menos y punto.

O al menos eso pensaba... Pero ¡qué difícil es! Hay que joerse. Este país no está pensado para ponerse a plan, con tantas propuestas gastronómicas de primer nivel. Si los turistas vienen a España exclusivamente a jalar, a probar nuestros manjares. Ya lo decía el documental que ví el sábado en Documentos TV, que hay que joerse con TVE que programa estas cosas en fechas sensibles para desalentar a los más voluntariosos y amedentrar a los descreídos.

Y es que prolifera la oferta de suculentos productos autóctonos en los escaparates de los bares, en los mercados y hasta en las cartas de menú del día... como cantaban la Santoja y el Sabina: papas con arroz, bonito con tomate, cochifrito, caldereta, migas con chocolate, cebolleta en vinagreta, morteruelo, lacón con grelos, bacalao al pil-pil y un poquito perejil... ¡que así no hay manera! que voy a tener que emigrar pa ponerme a dieta.

Una breve crónica siciliana (por Arantxa)

2011-08-31T09:59:00.076+02:00

Último día de agosto, uno de los meses del año que menos me gustan. Como Ana, también yo tengo ganas de septiembre. Y eso que las vacaciones han sido casi redondas. Casi porque comenzó el mes con una de mis hijas ingresada en el hospital por culpa de un inoportuno virus estomacal. Estábamos en nuestro lugar de veraneo, un pueblo de la costa de Lugo, y el no encontrarme en mi lugar de residencia me creaba una cierta sensación de inseguridad. Había tan pocos niños ingresados que el trato fue muy cálido y cercano. Estuvieron pendientes de la enferma (y de la madre) en todo momento.

A la vuelta de mi quincena lucense, he estado en Sicilia. El choque que me ha producido la isla ha sido fuerte. Los sicilianos son cálidos, bulliciosos, vivos. Y sucios. Eso, o que el servicio de basuras no se presta con normalidad, como dicen en metro de Madrid para justificar los retrasos. Intuyo que el sur de Italia es un mundo dentro del país, y Sicilia un micromundo dentro de aquél. En ocho días la percepción de la vida en otro país es muy limitada, y más la que puede tener el turista extranjero, que todo lo mira bajo su ojo de visitante, de extraño, de ajeno al fin y al cabo. A la vuelta al trabajo una compañera que vivió allí un año me lo confirma: los sicilianos son ante todo hijos de su isla.

No me parecía estar en un país europeo y en teoría de los fuertes, miembro del G8. La inversión de dinero público brilla por su ausencia. Impacta la suciedad de las calles de las ciudades y la escasez de papeleras; esas cunetas llenas de porquería; las autopistas, que piden a gritos una nueva capa de alquitrán y una renovación de los guardarrailes y farolas, vencidos por el óxido. Por lo que respeta a la forma de conducir de los sicilianos es todo un ejercicio de temeridad, locura y excesos. La poca querencia a ponerse el casco cuando se monta en la mítica vespa, una imprudencia en toda regla, es normal general entre los autóctonos. Las madres viajan de copilotos con su pequeño en brazos, y los asientos traseros los ocupan niños sin silla de seguridad alguna. Como íbamos en España cuando yo era pequeña. Toda una regresión.

Pero como Sicilia es una isla de contrastes, también aluciné con la belleza del Etna, un paisaje volcánico aún no corrompido por pañuelos de celulosa o botellas de plástico. Disfruté de la calidez de sus aguas y de sus restos artísticos. Me fascinó la tranquilidad reinante en Stromboli, la única de las Islas Eolias que visitamos.

En Palermo, la caótica capital siciliana, mis pies fueron bañados por un cubo de agua con el que una mujer limpiaba su pescadería. Fue en una callejuela de la que se esconden tras las vías principales, en un barrio de gente humilde y pobre, cerca del puerto. A pocos pasos la belleza del Quatto Canti (fotografía adjunta), una hermosa plaza de estilo barroco, me reconcilió con la ciudad.

Estuvimos alojados en Taormina (primera fotografía), una preciosa ciudad casi costera, con playas de rocas, que mira de frente al Etna y conserva como principal atractivo turístico las ruinas de un teatro greco-romano. Para mi lo más cool de la isla. Desde aquí agradezco la im-perfecta recomendación.

En cuanto a la comida, simplemente exquisita. Puede que los sicilianos no se sientan muy italianos, pero su gastronomía está trufada de las riquezas gastronómicas patrias. Aprovecho aquí para hacer una mención especial a la caponata siciliana, un plato caliente de verduras que recuerda al pisto. Tres veces la disfruté y sigo con ganas de más. De momento, y hasta que mi madre se ponga a ello, me conformo con verla en foto.

Un último apunte para desmitificar al hombre italiano, el eterno seductor en el imaginario femenino. Los hay guapos, sí, incluso muy guapos, pero también feos. Los he visto caminando unos pasos detrás de su pareja, controlando, oteando, como queriendo decir "ésta es mía". Marcando el territorio. Sin incoveniente alguno para mirar a otra mujer con descaro, aunque vaya en compañía masculina y lanzarle un beso si es menester. Me han resultado mujeriegos, presumidos y castigadores, sobre todo en las salidas nocturnas. Quizás no les presté la suficiente atención. Cosas de hacer turismo en muy buena compañía.

Ganas de septiembre (por Ana)

2011-08-26T23:31:00.008+02:00

Yo no sé en otras ciudades (supongo que en las más turísticas ni de coña) pero en la mía, una gran ciudad, el mes de agosto es sinónimo de "cerrado" y "vuelva usted en septiembre". Y yo estoy hasta el gorro. Deseo que se acabe este mes de una vez, y no porque yo la tuviera mis vacaciones en julio y ahora me den envidia cochina aquellos que las están disfrutando (que un poco sí, la verdad), es porque quiero volver a mi rutina, a poder hacer cosas normales, a seguir con mi vida...

Y es que, durante este bendito mes, lo único que me encuentro cada vez que voy a comprar, a hacer alguna gestión, al médico, o a mi bar favorito, es el famoso cartelito que véis en la foto que he colocado arriba.

Y, tras mi comprensión de la primera semana, mi pasotismo de la segunda, mi aumento de ira de la tercera, y mis ganas de matar de esta última, este es mi aspecto:

Ejemplos de cosas que no podrás hacer en agosto si te quedas en tu ciudad intentando continuar con tu vida:

- Encargar artículos que te tengan que traer de fábrica (eso siempre que consigas encontrar una tienda abierta). Me prometieron una entrega hace dos martes. Por supuesto, nunca llegó. Cuando me presenté en la tienda (en horario de 9 a 13:30 y cerrados los sábados por ser agosto), se ponen en contacto delante de mí con la dichosa fábrica y les cuentan que todos los empleados han decidido tomarse sus vacaciones a la vez (¿¿¿???? ¿no conocen la palabra planificación?) así que imposible la entrega hasta mediados de septiembre porque, claro, se les han ido acumulando los pedidos y ahora, a ver qué hacen...

- Pedir opinión a médicos, hacer rehabilitación de manera habitual, pedir citas con especialistas... vamos, cualquier tema con la sanidad se complica en estas fechas.

- Llamar a un fontanero (supongo que igualmente a un antenista, electricista, etc.) Todos en la playa... (no me extraña, con lo que cobran, se pueden permitir un mes entero de vacances)

- Cualquier trámite administrativo: en oficinas de Seguridad Social, Hacienda, Inem, etc. se han quedado los mínimos (y normalmente hay cuatro monos, así que ya me diréis)... y encima mosqueados y de mala leche por estar aquí (y parecía que no podían ser más bordes que en invierno, pero sí, sí, se puede, se puede...)

- Tema juzgados: resulta que agosto es un mes inhábil, es decir, que o es algo muy urgente, o si es, por ejemplo, una separación que decides ese mes, no hay abogados ya que como el mes es inhábil, aprovechan para tomarse su asueto. Evidentemente, esto se negará por activa y por pasiva, pero al que le toca, tiene que esperar hasta septiembre en su casita con la pareja de la que espera separarse.

Y supongo que habrá muchos más casos que se me están escapando, pero estos son algunos que han llegado a mis oídos o he sufrido en mis carnes, así que, por favor: ¡¡¡Qué llegue ya septiembre!!!

Descubrimientos sorprendentes y situaciones embarazosas (por Chelo)

2011-08-09T10:27:00.002+02:00

Hacía siglos que no publicaba una lista, ya iba siendo hora. Os presento la lista de cosas más sorprendentes que me he encontrado en lo que llevo de vacaciones:

- Esta mañana he visto a la versión humana de Patricio, el amigo de Bob Esponja, paseando por la playa. Con caza-medusas incluído.

- Padres empujando carritos con niños aparentemente mayores de 5 o 6 años. Alguno incluso con chupete.

- Padres que para beber piden agua embotellada y a sus hijos les piden una jarrita del grifo.

- Señoras indignadas que se quejan de que en el buffet del desayuno no les sirven en la mesa los bollos.

- Camareros con paciencia infinita que explican a señoras indignadas qué es un buffet.

En mi contra diré que el otro día mi hija me sacó los colores en el citado buffet: "Mamá, ¿por qué te guardas un yogurt en el bolso?". Creo que un señor sentado al fondo no se enteró, el resto del comedor me miró con sorna. Yo muy digna le contesté: "¿Yo?, qué va hija, te has confundido". Pero ella no se dió por vencida: "Que sí mamá, que te he visto". Ten hijos para esto. A partir de ahora, agua del grifo.

Uno (por Isa)

2011-08-01T11:31:00.002+02:00

Hoy es día uno. Primero.

Primer día de la semana, primer día del mes, primer día del resto de una vida.

El número uno tiene un simbolismo especial, un aura mágica de comienzo y de unidad, de primogenia y de unicidad...

Mi hijo, el primero y el único, cumple un año esta semana que comienza hoy con un uno, y eso me hace reflexionar sobre lo irrepetible de los hechos y los seres. El primer año de la vida de este pequeño 'individuo individual' ya nunca volverá. Ha pasado un año, tan rápido que casi no me he dado cuenta de que pasaban los días uno a uno.

Un año en el que he ido adquiriendo la constancia de que ya nunca volveré a ser una, sola, que pasaré mucho tiempo sin conjugarme en singular. Da un poco de vértigo, sí, pero también me hace inmensamente feliz.

Cosas del verano (por Chelo)

2011-07-27T17:10:00.003+02:00

Dicen que en Madrid no hay mosquitos. Já. Los tengo a todos en mi casa. He oído muchas veces eso de que las personas que somos propensas a que nos piquen los mosquitos es porque tenemos la sangre dulce. Otros me dicen que si me muerdo me enveneno. No se ponen de acuerdo.

El otro día leyendo una revista del corazón me enteré de que Caritina (hermana de Carla Goyanes y profesional de la cocina y del catering -lo que culturiza una tarde de peluquería-) ha adelgazado la friolera de 30 kilos en unos pocos meses y sin pisar un gym!. Aquí la prueba: en esta foto, la de la izquierda y sí, esa foto es con los 30 kilos menos. El que avisa no es traidor, veneno puro. Yo creo que si adelgazas 30 kilos sin hacer nada de deporte se te deben caer hasta los zapatos, por no hablar de otras partes del cuerpo. Esta chica se ha propuesto como objetivo estar a menos 40kg en septiembre. Vamos, todo el verano con la boca cosida, sin cañitas, sin helados, sin patatas fritas… menudo sacrificio. Cuando parecía que se había comido a su hermana no se la veía ni más ni menos feliz, espero que tras la dieta no se le quede la misma cara de estreñimiento que a Carla. Fuera coñas, está claro que la mujer necesitaba perder peso por salud, pero creo que 30 kilos en 4 o 5 meses es demasiado.

Este mes de julio está siendo bastante raro. La gente parece no haberse ido de Madrid. Será por la crisis o será que se van todos en agosto. Qué alegría, cómo yo. En el curro tenemos trabajo a espuertas, ya no puedo ni con mi alma. Todavía me acuerdo cuando con la llegada de Julio se inauguraba el salir a desayunar a la calle, si señor, a lo funcionario. Café y tostadas en el bar, como unos marqueses. Pero ya no. Julio no es lo que era.

¡¡¡Por fin lo encontré!!! (por Ana)

2011-07-18T22:28:00.004+02:00

¡¡¡Por fin lo encontré!!!! Llevaba treinta y tantos años buscándolo y no había manera. Es que ninguno me convencía, de todos me cansaba enseguida, no me duraban ni un mes... Pegas y excusas de todo tipo para abandonarlos sin ningún tipo de cargo de conciencia. Estaba claro que no eran ellos, que tenía que llegar el ideal... ¡Y por fin está aquí!... ¡EL PILATES! Solo él ha conseguido que yo me acerque mínimamente al deporte. Que me coloque unas mallas, una camiseta de algodón y unos calcetines tobilleros y me meta en el gimnasio. Y no solo que me llegue hasta allí, que vaya contenta y con ganas.

Yo siempre he odiado el deporte. En el colegio y el instituto, me inventaba mil y una excusa para no hacer gimnasia: desde alergia al sol a torcimientos de tobillos pasando por enfermedades inventadas y sarpullidos que supuestamente supuraban si hacía el más mínimo esfuerzo. Por supuesto, nadie ningún profesor me creyó nunca, así que me ponían a correr o saltar al potro como a los demás. Entonces intentaba utilizar otras tretas más elaboradas, como dejar pasar delante de mí a todos mis compañeros en la fila para hacer el salto de longitud (hasta que el profe se daba cuenta y me llevaba de las orejas) o hacerlo fatal en voleibol y fútbol para que mis mismos compañeros me echarán del campo (tampoco colaba porque lo cierto es que mis colegas tampoco estaban muy dotados para el mundo deportivo, la verdad, así que mi torpeza no destacaba nada). Pues eso, que para mí, intelectual donde las haya, la educación física fue mi tendón de Aquiles durante mi proceso educativo.

Una vez superado esta época, llegó el momento, a partir de los veinte más o menos, en el que empiezas a tener conciencia de tu cuerpo y de que, tal vez, y solo tal vez, no estaría mal que lo cuidaras un poco. Así que probé la natación... otro fracaso en mi cuenta. Me encantaba lo de tirarme al agua en invierno y estarme chapoteando tan calentita... pero luego miraba a mi alrededor y veía a locos deportistas hacer largos como si nada, bucear de punta a punta de la piscina sin sacar la cabecita, y yo me desdoblaba y me veía a mi misma desde fuera, nadando como un perrito, y más ocupada en mirar al socorrista que en dar brazadas, y la verdad es que no había color. Y eso de salir con el pelo mojado, con frío, lloviendo... qué va, eso tampoco iba conmigo. No sé si agoté tres pases del bono de 10 que me compré.

Más tarde, con mis primeras neuras adultas, todos los fisios que trataban mi espalda, y los especialistas en estómago que trataban mi colon retorcido por los nervios y el estrés, me recetaron el yoga para relajarme. Esto ya sí que fue el acabose: posturas imposibles, señores de 60 años que se quedaban como una vela con el único apoyo del cogote en el suelo... y lo peor, los mantras... Lo siento pero no puedo con el rollito espiritual del yoga... todo el mundo con las piernas cruzadas cantando extraños estribillos que yo, de natural un poco sorda, nunca llegué a aprenderme ni a distinguir. Y el momento relajación, aquel en el que todo el mundo se tumbaba y se fundía con el cosmos y la tierra (o algo así, nunca me enteré muy bien) y yo que tenía dos momentos: o me dormía, cosa que estaba muy mal vista, o empezaba a pensar en todas las cosas que me tenían preocupada o que tenía que hacer y me iba poniendo cada vez más nerviosa. Dos veces en cinco años he intentado el yoga y dos veces lo he dejado al poquísimo tiempo.

Y llegó el Pilates. Estiramientos, respiración, aparatos y suelo, pelota, etc. Me gusta, me divierte, me siento bien... Parezco otra, de verdad, que el otro día en H&M, en lugar de mirar los millones de vestiditos monos que había (bueno, vale, alguno cayó también) me dediqué sobre todo a buscar ropa deportiva para mis clases. Llevo ya como tres o cuatro meses (¡qué rápido pasa el tiempo cuando eres feliz!) y no me canso, me sigo divirtiendo y, lo mejor de todo, es que no me agobio, no compito con nadie ni conmigo misma. Me relaja la combinación de estiramientos y posturas que antes creía imposibles de hacer, con la respiración, me olvido de todo cuando lo estoy haciendo. Nadie se fija en cómo lo hacen los demás, por lo menos yo no lo hago. No me supone ninguna presión y llego hasta donde llego y sé qué en ocasiones lo hago bastante regular, es curioso verte retorcida en el espejo de la sala, pero me da igual no ser la mejor porque he conseguido lo que nunca pensé que conseguiría: ¡por fin encontré mi ejercicio físico ideal!

Robo en el metro (por Arantxa)

2011-07-11T21:49:00.009+02:00

El pasado lunes 4 de julio me robaron la cartera en el metro. Sin violencia, por supuesto, que ya se sabe que lo de ser carterista es todo un arte. Entre que llevaba un bolso de mano monísimo, pero con un cierre poco seguro, y que iba enfrascada leyendo una novela de Paul Auster ni me enteré.

Lo que me fastidió no era el dinero (aunque justo ese día llevaba la nada despreciable cantidad de 100 euros, más la calderilla), sino perder toda la documentación, el DNI que acababa de renovar una semana antes, el carné de conducir, las fotos de mis hijas, un sinfin de tarjetas... Ya vislumbraba una semana de tediosos trámites burocráticos, cuando el martes recibí una llamada de una mujer que decía que mi cartera había aparecido tirada en su plaza de garaje, en un parking privado. Con todas las tarjetas y las fotos de mi descendencia intactas. Por supuesto sin un céntimo de euro. Nadie se explica como había llegado la cartera hasta allí. Supongo que es lo de menos.

La verdad es que me ha llegado a conmover que Gloria y Jesús, su marido, (a los que no conocía de nada hasta este incidente) trataran de localizarme, porque hoy en día lo normal es que echen la cartera al buzón, pero nadie se tome la más mínima molestia. O que la ignoren sin más. Todos vamos con prisas, todos tenemos problemas. Ellos han tratado de conseguir mi número de móvil, y tras mucho insistir, una entidad bancaria se lo facilitó. Me decía un conocido que eso es un delito, proporcionar un número de un particular. Como si tuviera la menor importancia. Jesús ha devuelto la cartera y no ha aceptado una pequeña propina que mi enviado especial (muchas gracias a ti también, Jose) le ofreció por el gesto. Les estoy muy agradecida, y lo menos que podía hacer es mencionarles en este post.

Cuando recuperé la cartera me sentí feliz, pero un pequeño detalle me amargó el momento. Las fotos de las niñas estaban en perfecto estado, pero no todas. Las primeras ecografías de mis hijas habían desaparecido. Iban mezcladas con tarjetas de restaurantes, alguna entrada de cine, papeles varios. Supongo que el ratero buscaba billetes entre ese montón de papeles y al no encontrarlos, lo tiró sin contemplaciones. Yo llevaba a mis niñas en esas estampas, la primera imagen que tuve de su vida, y de vez en cuando me detenía a mirar esas manchas blancas sobre fondo negro. Manchas apenas descifrables para mi y tan claras para el ginecólogo que hizo esas ecografías. Y ahora no las tengo. Me pongo mohína al pensarlo. Soy una sentimental. Si están en la cama, dormidas, y disfruto ¡al fin! de un rato para mi, porque hoy es uno de esos días en los que me han dejado tan agotada y harta que dimitiría como madre. Soy una contradicción andante, ¿no?.

Me siento zen (por Chelo)

2011-07-05T09:58:00.000+02:00

Pues si oyes, como suena. Con lo que yo soy.

No sé si será el aplatanamiento propio de estos calores que tenemos por Madrid, las vacaciones que se aproximan o que estoy madurando (causa menos probable de todas las mencionadas). Pero lo cierto es que estoy uno de esos momentos en los que todo me resbala.

Algunos lo llamaran pasotismo, yo prefiero decir que estoy zen que no se bien lo que significa pero queda mucho mejor que decir que las adversidades me la traen floja. La verded es que después de una época bastante chunga, una vez saltados los obstáculos que la vida a veces nos pone por delante, todo me parecen minucias. Que no hay mal que por bien no venga ni desgracia que cien años dure. Podemos elegir el color del cristal a través del que miramos las cosas, a veces no es fácil, pero ahí está la opción.

Para el que tenga ganas, aquí os dejo una lectura optimista: Todo depende de cómo se vean las cosas

Dicho esto, sólo desearos a todos un verano despreocupado, ya habrá tiempo en septiembre para las madres mías, o no :-)

Don’t worry Be happy!!

Con el calor como excusa (por Isa)

2011-06-28T13:03:00.002+02:00

¡¡¡Qué caló!!!

Me toca escribir a mí y no se me ocurre nada. Estoy cero inspirada y es que tengo la mente tan árida como el clima... y todo por este calor infrahumano. "Qué excusa más pobre se ha sacado ésta de la manga", pensareis, y no os falta razón, pero es la pura verdad. El vertiginoso aumento de las temperaturas me tiene atolondrada y torpe -más de lo normal-. A mí, que soy una defensora a ultranza del sol y del verano, y que siempre he gozado de una envidiable resistencia al bochorno estival, este cambio de registro vital me ha dejado fuera de juego... Me siento como una rana a la que de repente le detectarán intolerancia al agua estancada, completamente desubicada, ridículamente fuera de juego.

Como os digo, siempre he llevado bien los calores... y no solo los patrios, si no los de lugares recónditos y de climatología extrema: el pegajoso del Caribe, el intenso y húmedo de la selva amazónica, el deshidratante del desierto del Sahara o del Wadi Rum, el intenso y seco de la estepa turca o la siria... por eso, esta repentina asfixia me tiene desconcertada, y no sé a qué se debe si a los efectos nocivos del cambio climático sobre el planeta o, lo que es peor, a la edad... que ya estoy viejuna.

Esta noche, el calorazo no me dejaba conciliar el sueño así que, llevada por la desesperación, he encendido el aire acondicionado de mi habitación con fatídicas consecuencias. He conseguido dormirme, sí, pero me he despertado de madrugada con congestión nasal, la garganta irritada y un dolor de cabeza atroz... Me ha salido rana el invento, ¡rana alérgica a la charca!

Empitonada a la fuerza

Esta experiencia no hace más que confirmar mi animadversión por estos aparatitos que te trasladan a Siberia en pleno agosto y te provocan resfriados fuera de temporada. ¿Por qué es tan difícil regular la temperatura del aire acondicionado para que no resulte dañina? Es insano y molestísimo vivir con constantes cambios de temperatura: en la oficina con chaqueta y bufanda, en la calle buscando la sombra como un perro viejo, en el metro y en el cine aterida de frío, en una terracita meneando el abanico con estupor menopáusico...

No me quiero poner ni nostálgica ni involucionista, pero recuerdo veranos capitalinos intensos sobrellevados con dignidad y sin necesidad de aire acondicionado.

¡¡¡qué frío!!!

Que la vida iba en serio (por Arantxa)

2011-06-23T12:15:00.000+02:00

Uno lo empieza a comprender más tarde". Así empieza el breve poema No volveré a ser joven, de Jaime Gil de Biedma. Es precioso y terrible, hermoso y sombrío. Conciso y certero. Estos días me viene a la cabeza reiteradamente y me he acordado también del encuentro, hace unos meses, que tuve en un pasillo de un conocido supermercado con una profesora del colegio de una de mis hermanas. Su gesto era el mismo, su mirada amable, pero quizás eran casi 18 los años que llevaba sin verla y me impactó. El tiempo había hecho mella en ella, aunque aún mantenía cierta frescura en el rostro.

Acodadas en nuestros respectivos carritos, hablando de la vida, de algunas cosas que habían pasado en estos años desde que abandonamos el colegio. Años en los que mi hermana y yo conocimos el cáncer en la familia, nos titulamos en la misma facultad, pero en carreras distintas, quisimos, tal vez nos quisieron, fuimos de boda. Nacieron sus sobrinas. Los años definitivos, en los que te forjas como mujer y con suerte como profesional. Quieres y a veces dejas de hacerlo, otras te rompen a ti. No basta con vivir el amor como a los 20, a veces todo es una carrera de obstáculos, y no puedes correr feliz como un potro desbocado porque tarde o temprano te asomas al precipicio de la dura realidad.

En un momento ella me preguntó, "Rebeca fue una niña feliz conmigo, ¿verdad?". Entonces, en los primeros años de la desaparecida EGB, mi hermana era muy tímida y retraída, pero adoraba a su maestra. Y su maestra a ella, sospecho. Porque era una cría también tranquila, complaciente y cariñosa. Y le dije con rotundidad "Claro que sí, por supuesto".

Nos despedimos pero me quedé en el pasillo, pensando en lo felices que hemos sido mis hermanos y yo en el colegio. Niños obedientes y estudiosos, dichosos en aquella burbuja que nos protegía del mundo. O era la edad la que nos mantenía incorruptos, luego la realidad te salpica y pierdes frescura e inocencia. Conoces el sufrimiento. Eso es la vida. Y va muy en serio, aunque a veces pretendamos bromear con ella.

Cuestión de prioridades (por Ana)

2011-06-20T13:57:00.002+02:00

(Este post puede enlazarse perfectamente con el que tenéis justo debajo de Chelo, viene a colación de lo que ella habla, de estar todo el día al límite)

La vida debería ser otra cosa... Algo muy distinto de lo que estamos creando... La vida debería ser cuestión de prioridades y posibilidad de llevar a cabo esas prioridades en el orden correcto. No es normal que vivamos para trabajar y pagar objetos, tecnologías, casas, coches, etc. que luego no vamos a poder disfrutar porque hay que ganarse el dinero para pagarlos. No es normal que una madre o un padre no pueda recoger a sus hijos del colegio y tenga que hacer filigranas para poder llevarlos. No es lógico que los padres se vuelvan locos por encontrar actividades extraescolares para sus pequeños porque no pueden conciliar su vida laboral con la personal, y por supuesto, tal y como están establecidas las cosas, el sacrificio siempre se hace en lo personal. No debería ser lógico que todos traguemos con estos y lo veamos como lo normal, incluso algunos agradeciendo no tener el compromiso de pasar tiempo con los retoños que ellos mismos han decido traer a este mundo (y de estos hay muchos, padres que cuando llega el verano y se van a Marbella buscan un hotel con guardería para dejar al crío mientras ellos se van a la playa).

¿Por qué seguimos consintiendo que en las entrevistas de trabajo, si eres mujer se te pregunte si estás casada o piensas estarlo? ¿A ellos que debería importales que tú quieras tener hijos o no? Es tan fuerte que en un curso del inem te hablen sobre entrevistas de trabajo, te cuenten todo esto y te digan claramente que mientas, que digas que no tienes pareja y que no deseas tener hijos, que luego ya se verá... Pero señores, ¡¡¿esto qué es?!!. La vida no es ese trabajo, ese trabajo nos tiene que servir para vivir, no vivir por y para él. No puede ser que en un medio de comunicación, de los que consideramos progresistas, a una chica recién casada se le pregunte que si piensa en niños en un futuro cercano. Y eso una mujer la que lo pregunta, con toda la mala baba del mundo. Y luego se le ofrezca un sueldo de mierda con unos horarios de mierda (nocturnos), que harían imposible en cualquier caso que ella se plantease el tema de la maternidad.

Pero no solo se trata de hijos, cada uno tiene sus propias prioridades: viajar, leer, ver series, cocinar, disfrutar de tiempo junto a tus padres, irte de compras con tus hermanas, darle un beso con calma a tu pareja, abrazarle tumbados en sofá tomando una copa... Deberíamos tener tiempo para hacer todas estas cosas y no tener que recurrir al móvil para poder hablar con las personas que queremos, dejar de utilizar todas las aplicaciones que nos ofrece la tecnología para decirle al que te espera que llegaras después de cenar a casa, que tienes que terminar un informe, deberiamos poder VIVIR, así, con mayúsculas.

Es horrible que nos olvidemos del día a día pensando en unas vacaciones que, en el mejor de los casos, solo duran un mes. Cada vez la gente sonríe menos, está más enfadada, lo que es lógico si tenemos en cuenta el tiempo que perdemos de felicidad en atascos, reuniones a deshoras, trámites burocráticos varios... y todo, para llegar apuradísimos a fin de mes, para pagar esa casa en la que estamos lo mínimo, ese coche que solo utilizamos para ir a trabajar y la guardería de los niños, en la que les dejamos horas y horas porque en este país el término conciliar se lo pasan por el forro de las narices empresarios y gobierno.

Ahora que hablamos tanto de indignación, que parece que queremos cambiar el mundo, y que todo tiene un poso de esperanza, tal vez nos demos cuenta de las verdaderas prioridades de cada uno y luchemos por ellas, por disfrutarlas y aprovechar cada minuto al máximo. Que de eso se trata, ¿no? de aprender a ser felices.

Vivo en un deadline (por Chelo)

2011-06-16T09:18:00.000+02:00

Para el que tenga la suerte de no saber qué es, deadline viene a ser en castellano “plazo” o “fecha límite”. La traducción literal del término es más bien “línea muerta” y se acuñó en Estados Unidos allá por el siglo XIX para designar la línea a partir de la cual en una prisión militar los soldados podían disparar a un preso que la cruzaba. Muy representativo.

Yo últimamente tengo la sensación de vivir en un deadline (en su acepción moderna) de forma permanente. Todo son plazos y límites de entrega. Y no hablo sólo del trabajo. Ojalá. Es que a un trabajo lleno de “para ayer” tengo que sumar el calendario de cosas que mis hijas tiene que llevar respectivamente a la guardería y al colegio (material, libros, papeles firmados autorizando todo tipo de cosa, qué digo yo que si no lo pueden mandar todo en uno. En una semana, cada día un papel y todos con plazos de entrega diferentes: que si quieres seguro escolar, que si quieres comprar los libros en el cole, que si hay que encargar el chándal del colegio, que si las actividades extraescolares del próximo año…) me agoto sólo de contarlo. Si todo acabara ahí, bueno, pero no.
Plazo para renovar el pasaporte. Fechas para optar a becas varias que luego nunca te dan, pero, cómo no las vas a pedir, te sientes mal no pidiéndolas. El plazo para pagar la reserva del hotel del verano. Ya ponen plazo hasta para confirmar las invitaciones de cumpleaños: “Se ruega confirmación antes del miércoles”.
Para apuntar a una de mis hijas a clases de inglés en un conocido centro (no pienso hacerles publicidad) había que enviar un SMS un día concreto a una hora concreta ¿pero estamos locos o qué? Os lo juro. “Enviar SMS con los apellidos del niño el día tal a las 15h”. Todo el día pesando que se me iba a olvidar ¿Y si en ese momento estoy halando con alguien por teléfono? “Espera maja, te cuelgo, mando un SMS y te vuelvo a llamar”. Sin comentarios.

Yo necesito vacaciones ya ¿y tú?

No sin mi rimmel (por Isa)

2011-06-13T12:18:00.007+02:00

'Modernas', María Picasso

Vivir en un barrio que es el paradigma de la modernidad mola, no os voy a engañar. Eso de salir a la calle y ver gente a la última, con colores de pelo imposible y modelitos de lo más sofisticados es un aliciente para no quedarse en casa. Y ya lo de compartir el parque infantil con los famosetes a los que sigues en el Twitter y ver como twittean el momento in situ es el summun de la conjunción de tus dos almas más petardas: la digital y la analógica.

Pero -¿por qué siempre tiene que haber un pero?- no es oro todo lo que reluce... Y es que esos mismos motivos que te incitan a bajar a mezclarte con los #+qmodernoscontemporáneos te ponen el freno... Porque aquí no vale bajar la basura de cualquier manera... No, maja, no. Hay que saber estar. Ni muy arreglada, ni muy desaliñada. Con el toque justo de guapura casual, como estas actrices de serie americana que se levantan por la mañana peinadas y con sonrisa de recienfollás.

Es mucho el nivel que se exige en este barrio de pedorras con vestidito de tirantes vaporoso y botarrancas de recio invierno. Todas ideales con sus flequillos de moda, sus complementos vintage y su rouge intenso e intacto en la boca... Esto del pintalabios rojo perenne es algo que me impacta... No se les quita, oyes, y a mí no me dura ni cuarto de hora. Pero es que claro, a mí según me ponen la caña con la tapita de queso y anchoas me lanzo sin contemplaciones y aquí, mis vecinas ni se acercan a nada que no sea hortaliza ecológica. Así pasa, que en mi barrio la crisis del pepino no se ha notado... le dan todos los usos posibles :-)

Y es que la modernidad exige cuidar la línea y el medioambiente al mismo tiempo... por eso, además de las tiendas gourmet orgánico hay mucho 'gimnasio' para contrarrestar la proliferación de pizzerías, creperies y hamburgueserías tentadoras.

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Barbie aerobic

Esto del deporte no es de ahora, llevo toda la vida yendo a un polideportivo en un barrio más modesto y menos chic, con mi camiseta vieja y mis mallas del Carrefour... pero es que en esta zona gimnasios normales no hay, solo hay salas de entrenamiento, talleres de yoga, aulas de Pilates o escuelas de Aikido...

Y a estos sitios se va con el pantaloncito a juego con la cinta del pelo, como la Barbie aerobic y teniendo mucho cuidado de no sudar en exceso, no se te vaya a correr el rimmel.

Hay que reducir la celulitis, pero sin que se note que la tienes, hay que conseguir el vientre plano pero sin perder la dignidad con los abdominales... hay que tomar el famoso bífidus pero sin confesar jamás que cagas.

Viva la modernidad.

Limpieza de armarios (por Arantxa)

2011-06-09T17:25:00.010+02:00

Me maravilla nuestra moderna (y enfermiza) capacidad de almacenamiento. Somos nosotros y nuestras circunstancias, y por supuesto, nuestros objetos. Soy más cuanto más tengo, esa parece ser la máxima, aunque, por supuesto, repetir eso tan manido y profundo de que es más feliz quien menos necesita te reconcilia con tu yo espiritual, profundo y metafísico. Una casa donde antes cabía una familia de seis miembros con todas sus pertenencias, se nos antoja ahora pequeña para familias con uno o, a lo sumo, dos hijos. Y eso incluso en el caso de viviendas que cuenten con espléndidos trasteros.

Con esto del cambio de estación he ordenado los armarios de forma rigurosa. Supongo que no con la misma metodología y añoranza que cuando se es protagonista de una mudanza. Seguro que con un sentido mucho más pragmático. He jubilado ropa y zapatos míos, y mucha ropa y zapatos de mis peques. Pero no me he limitado a los trapitos. Ordenando cajones he encontrado reliquias que no sabía ni por qué almacenaba. Muchas de ellas han ido al contenedor del papel: postales y cartas de gente que he perdido o, quien sabe, que me ha perdido por el camino. Los guardaba porque me daba lástima tirarlos, pero de todas esas palabras hace ya tanto tiempo, que hasta el sentido de las mismas se ha perdido (de todo esto y mucho más nos habló Ana en un delicioso post).

Los objetos a veces traicionan nuestros recuerdos. Recordabas aquel amor de los 20 como místico, etéreo sublime y lo era, a los 20. Las cartas que te escribía eran maravillosas, aún con sus faltas de ortografía. Pero si las relees años después algunas resultan pueriles y cursis. Consiguen sonrojarte, pero no son para jubilarlas en esta limpieza. Tu vestido de novia. Merece una mención especial. Era precioso, pero ahora ocupa mucho espacio, estorba. Y si te casaras hoy no lo harías con el mismo diseño. Quizás es probable que ni siquiera volvieras a casarte, pero ese es otro tema para otro post. Habrá que donarlo, para que alguien pueda disfrutar de esos metros de maravillosa seda salvaje con mejor suerte.

Y luego están los objetos "por si". Todo aquello que guardas por si te puede venir bien, por si acaso. Auriculares, cargadores de móvil, cables, tornillos, destornilladores, alargadores. Linternas, tijeras, llaves duplicadas, huérfanas de cerradura. Parafernalia de ferretería. Un reproductor de DVD que no funciona, un disco duro portátil, antiguo y pesadísimo, varios móviles inservibles. Murieron y no van a resucitar, así que su destino es el punto limpio más cercano.

En los baños hay un arsenal de cremas, ungüentos y potingues varios. Muchos caducados, porque desde hace unos años los cosméticos también caducan. Al contenedor amarillo, sin dilación. Los jabones y frasquitos de geles de los hoteles son un capítulo aparte. Me da pudor escribirlo, porque me parece tan chabacano usarlos que ahí estaban, amontonados en un cajón. Seguro que sin aroma y casi sin color. Más basura.

Así que puedo decir que estoy bajo el síndrome de Diógenes, pero a la inversa, pues si con tal expresión se designa la manía enfermiza de almacenar objetos, muchos de ellos desperdicios y antiguallas, yo me estoy desprendiendo de todo lo que tengo y no necesito. El tal Diógenes fue un filósofo griego cuya máxima fue la privación absoluta de los bienes materiales. A mi no me basta con los rayos del sol y comidas frugales para sobrevivir, y no podría dormir en una tinaja, como el sabio, pero estoy aprendiendo a separar lo imprescindible de lo accesorio. Al menos hasta la próxima limpieza.

Hoy toca cuento (por Ana)

2011-06-06T21:21:00.013+02:00

Hace un tiempo escribí un post sobre nuestros mayores, la visión que de ellos tenemos y cómo me parece a mí que disfrutan de la vida si tienen fuerza y salud para ello. Hoy vuelvo a hablar del tema porque, sin proponérmelo, hace poco hice un estudio de campo sobre este tema, sobre cómo percibimos los jóvenes y los de mediana edad a nuestros mayores. En el curso que ya os he comentado que realicé hace poco, nos mandaron escribir un cuento a partir de una idea: el abuelo Antonio se sienta cada mañana en su mismo banco del parque. Este es el mío... al final os comento las conclusiones:

EL ABUELO ANTONIO

El abuelo Antonio sale de su portal y camina, apoyado en su bastón, con paso lento, arrastrando los pies, hacía el parque que tiene frente a su casa. Hace meses que ese paseo es el único contacto con el mundo exterior que mantiene el anciano. Son muchos años los que curvan su espalda y agarrotan sus piernas. Muchos años son los que lleva llorando la muerte de su mujer y la marcha de sus hijos. Su rutina diaria se basa en sentarse siempre en el mismo banco y pasar un ratillo mirando a los pequeños jugar y observando la salida de los alumnos del instituto que e ubica justo al lado. Por su puerta ha visto pasar cada año a jovencitos que, como por arte de magia, se han convertido en los padres de estos nuevos cafres que salen dando gritos y pegándose entre ellos, diciendo obscenidades y utilizando un lenguaje que a Antonio le revienta en los tímpanos. No soporta a los adolescentes, no los entiende. Y claro que todos lo hemos sido, pero en sus tiempos había otra educación, se sabía menos de la vida, eran más inocentes. No como estos, que solo piensan en tocarse entre ellos y en ganar dinero rápido concursando en un reality o acostándose con famosos y contándolo en la tele… La dichosa tele, que solo enseña guarrerías…
Mientras avanza hacía su banco, con la cabeza gacha, va pensando en que realmente se ha convertido en un viejo chocho, que todo le molesta. Por ejemplo, el niño que da patadas al balón, peligrosamente cerca de él. Pues sí, lo que le faltaba, recibir un balonazo. Si es que estos mocosos ya no tienen respeto por nada. Y sus padres menos, que tenían que estar controlando que sus hijos no molesten. En ese momento, una vocecita en su cabeza le dice: “Ves, Antonio, cómo te has convertido en un viejo chocho de verdad. Antes te hubiera hecho gracia el chavalín y le hubieras dado alguna que otra patada al balón. Y no hace tanto de eso, no hace tanto… ¿o sí, o fue hace mil años, en otra vida?”. Sacude la cabeza, intenta alejar esos pensamientos de su mente. Solo quiere llegar a su banco y sentarse. Hoy el sol luce y eso le gusta, le da ánimos.
Antonio levanta la cabeza y mira hacia su destino. Y el banco, su banco, está ocupado. Ocupado por cuatro malcriados que comen pipas, beben refrescos y están sentados sobre el respaldo apoyando sus pies, cubiertos por esas feas “zapatillotas” que todos llevan, sobre el asiento. Antonio tiene un momento de confusión. Pero si es su banco, si él cada mañana se sienta en él… es su rutina, de las pocas cosas que controla… y, ¿ahora qué?
Aturdido, decide que no tiene fuerzas ni ganas de enfrentarse a estos niños, tan semejantes a esos nietos que no vienen nunca a verle, así que se vuelve y busca con la mirada otro banco. Lo descubre y se sienta en él. Piensa que tal vez no está mal realizar un cambio en su vida, aunque sea así de insignificante, es a las pocas sorpresas que puede aspirar a su edad y en sus condiciones. Sumido como está en sus pensamientos, no se da cuenta de que una señora, también con bastón, también con muchos años a sus espaldas, se sienta en el otro extremo del asiento. Ella le saluda y él sale de su ensimismamiento y le devuelve el saludo. Ella le mira con amabilidad, con unos ojos llenos de luz a pesar de sus cataratas y le dice, llena de alegría:

-Qué gusto da venir a este parque, ¿verdad? Es como una inyección de vida. Mire usted a ese pequeño que está jugando con la pelota. ¡Vaya energía que tiene el enano! No me extraña que su padre no le quite el ojo de encima. Es como para comérselo… al niño, digo... –Se echa a reír, sorprendida ella misma de su picardía.

Antonio vuelve a mirar al niño al que antes casi suelta un improperio y sí, es verdad, es muy gracioso. Y allí, justo al lado, está ese padre al que él antes no ha visto. Se gira de nuevo hacia la señora:

-Lleva usted razón, es un gusto estar rodeado de tanta vida. Ya, a nuestra edad, solo nos queda esto, disfrutar de la alegría de los demás.
-Pues no es poco, señor, no es poco. Ver como los jóvenes disfrutan es otra forma de revivir, de volver a esa edad, ¿no cree? Y de todas formas, también nosotros tenemos cuerda para rato, no me diga usted que no podemos tener nuestras propias alegrías, hombre–contesta ella con una sonrisa de oreja a oreja.

Antonio mira a la señora y piensa que tal vez el cambio de banco no sea el único cambio en su vida. Tal vez, bajar al parque a partir de ahora sea más divertido. Quizá hablar con ella se convierta en su nueva rutina. Nadie sabe, esto es lo bueno de la vida, que nunca deja de sorprenderte.

Conclusiones: De quince alumnos, doce escribieron un cuento en el que el abuelo al final moría, generalmente muy triste porque echaba de menos a su mujer y sus hijos. Dos de los cuentos se basaban en la lucha de Antonio por quedarse en su casa y evitar que sus hijos le metan en una residencia... Y el mío, con final un poco esperanzador... Es horrible, desde mi punto de vista, que cada vez que pensemos en la vejez, en la tercera edad, sólo se nos vengan a la cabeza pensamientos tristes relacionados con la muerte, la soledad y la tristeza. Prefiero pensar, que siempre que se tenga salud, la vejez es una etapa más de la vida y que hay que vivirla lo mejor posible, como el resto de épocas. Empiezo a pensar que soy "la rarita" en muchas facetas, pensamientos y valores de mi vida, y en este caso, la verdad es que me encanta.

Hijos im-perfectos (por Chelo)

2011-06-02T09:49:00.000+02:00

Cuando te planteas ser padre (o madre) tienes en tu cabeza la imagen de un bebé sano y guapo. Te vas haciendo a la idea (la gente ya se ocupa de recordártelo a cada momento) que tu vida va a cambiar, que no vas a dormir de un tirón, que vendrán mocos y virus a tuti plen, que lo pasarás mal cuando tengas que dejarlos unas horas con otra persona para incorporarte a tu trabajo... Aunque por tu mente a veces pasa que las cosas pueden no salir bien, tiendes a pensar que a ti no te va a tocar. Luego tu hijo nace, sano y precioso (ejemmm) y respiras tranquila/o.

Pero cuando te planteas tener un hijo no piensas en las cosas que vendrán después, cuando crecen, cuando van desarrollando su personalidad, sus preferencias, sus gustos. Tampoco te planteas qué puede que tu hijo no sea el más listo de la clase, ni el más sociable, ni el más educado. Todo eso viene luego y poco a poco tienes que ir asumiendo que en sus im-perfecciones está su esencia, sus cualidades, su perfección.

Cuando todos los bebés de su edad ya tienen dientes y el tuyo no, te preocupas. Preocupación que pasa a ser la chorrada más grande del mundo cuando los niños de su edad ya no llevan pañal y el tuyo sí. Lo del pañal te da risa cuando resulta que no aprende a leer a la velocidad del resto de niños de su clase y así hasta el infinito y más allá. Estoy segura de que la etapa más complicada está por llegar, con la manida adolescencia.

Cuando te planteas tener tu primer hijo jamás te haces a la idea de todo lo que viene después. Asumir y respetar que son im-perfectos es parte del aprendizaje de ser padres y no es fácil!

Todo lo anterior, me lo ha contado una amiga, porque mis hijas son y siempre serán las más guapas, las más listas, las más educadas, las más sociables, las más perfectas del universo!

Hace un año por esta época escribí también por una de las etapas de ser padres im-perfectos, para los nuevos lectores os invito a leer: Superada por los festivales (por Chelo)

Nostalgia Pop (por Isa)

2011-05-30T17:10:00.004+02:00

Ayer estuve en una exposición que me encantó. Os aconsejaría con gusto que no os lo perdieráis, pero no lo haré... porque ya se ha acabado. Lo que sí voy a hacer es recomendaros al autor, Antonio de Felipe y apremiaros a que estéis atentos porque volverá. Hace ya casi una década que una de las im-perfectas me descubrió el particular estilo warholiano de este artista y desde entonces soy fiel admiradora de su obra.

Sus cuadros y esculturas siempre despiden aroma a añoranza de la edad de oro de la cultura pop, y su nueva serie, la que presentaba en la Casa de Vacas del Retiro, se mantiene en esa línea. La idea de LPop, como indica su nombre, se basa en la transformación de portadas emblemáticas de grandes discos de la historia del pop y el rock, en las que se incluyen elementos externos que a veces enfatizan su sentido y otras terjiversan su significado. Manuel Cuéllar lo explica mucho mejor que yo en su artículo del El País.

Para una servidora, el recorrido por los lienzos fue una experiencia breve y simpática pero intensa, con múltiples guiños a la ironía. Jugando con la iconografía pop mezclada con recuerdos infantiles, me envolvió en el universo multicolor de las últimas décadas del siglo pasado, en un mundo de dibujos animados y objetos escolares. A mí la excursión me llenó de nostalgia por las gomas de Milan, los lápices Alpino, los personajes de Comando G, súper-ratón, los Clicks de Playmobil, Ronald McDonald o la Fanta... o los polvos pica-pica. Sí, estoy mayor.

Malditas canas (por Arantxa)

2011-05-25T20:06:00.021+02:00

Hoy me han preguntado quien de las cuatro chicas que aparecen en nuestra cabecera soy yo. "La rubia de pelo largo", he contestado. Para aclarar al instante que mi actual color de pelo es inclasificable.

Pero lo cierto es que hubo una época en la que yo también fui rubia extrema (si queréis saber más sobre esta especie, os remito al post de Manu, en el que hacía un recorrido por algunas rubias de la escena pública). No hablo del rubio oscuro de mi más tierna infancia. Y no me refiero a llevar unas simples mechas, lucir unos reflejos miel, o a la llamada melena californiana (a lo Jennifer Aniston). Fui rubia teñida, una rubia impostora pues (como la mayor parte de las que conozco, por otra parte). Encima del tinte me daba unos reflejos para que aquel tono trigueño no resultara tan uniforme y descafeinadamente homogéneo.

Fueron tiempos de esclavitud. Aquel complejo entramado requería muchos cuidados: retoque de raíces al mes o a las tres semanas; cada dos o tres meses un repaso a las mechas; una mascarilla semanal para combatir la sequedad y luchar contra el encrespamiento; un spray hidratante para batallar en pro de mantener la humedad del cabello, un champú específico para que el rubio no perdiera brillo. Una guerra que se libraba en mi cabeza y que me estaba haciendo desembolsar mucho dinerito, en una peluquería algo pija. Sumando los retoques y los productos capilares aquello era un atraco para mi bolsillo. Para colmo de males, en lo que se refiere a la cuestión meramente estética no había cuorum: a unos gustaba y a otros no.

Lo que me llevo a abandonar el mundo del tinte fue el hartazgo. No hay explicaciones alambicadas, simplemente empezaba a cansarme de esa rubia que veía en el espejo. Y así, exceptuando algún experimento con el lado oscuro (teñirme de un marrón lóbrego que endurece mis facciones o sea, nada favorecedor), llevo más de un año con el pelo de mi color natural. Pero desde que escribí el último post he descubierto que no es sólo una la cana que adorna mi cabellera. A esta primera hasta le tengo cariño, pues me salió en el primer embarazo, a la par que mi niña crecía en mi barriga. Ya puedo afirmar que hay otra segunda, así que estoy deseando que mi peluquera me confirme si se trata de un par de hechos aislados o si simplemente, y como parece lógico a los 35 años, debo hacer frente a este enemigo invasor.

El cabello masculino y las canas son un matrimonio bien avenido. Los hombres, con las canas, ganan en encanto y atractivo. En nosotras, salvo honrosas excepciones (mencionaré aquí a la hermana mayor de mi madre que lució orgullosa, durante años, un solitario mechón de pelo blanco que realzaba sus preciosas facciones) nos hacen parecer viejas, mucho mayores de lo que somos, hasta descuidadas.

Me da una pereza infinita la vuelta al tinte. Mientras pueda, como los numantinos frente a los romanos, resistiré. Y se que acabaré claudicando, porque la cana en el cabello femenino obliga a la rendición estética del tinte.

¡Reivindicando, que es gerundio! (por Ana)

2011-05-23T12:37:00.011+02:00

Tal vez debería empezar este post hablando sobre los resultados de las elecciones de ayer, pero, la verdad, es que paso... Estoy entre dos opciones: nacionalizarme sueca o meterme debajo de las sábanas y no salir en un largo periodo de tiempo...

De lo que voy a hablar, por eso de no perder la esperanza, (que en Madrid nos sobra, nunca nos va a dejar) es de las reivindicaciones que empezaron en Sol y parece que han prendido en todo el país. Hace unas semanas escribía este post bastante disgustada por lo poco que protestábamos en España, por lo conformistas que somos. Me alegra tener que tragarme mis propias palabras y me ilusiona y reconforta ver a todas esas personas que día a día luchan por nuestros derechos. Me encanta la lección que le estamos dando a nuestros hijos y me emociona sobremanera el apoyo de nuetros mayores.

Ahora lo que hace falta es que todo ese entusiasmo se materialice en propuestas concretas y posibles. La útopia está muy bien para iniciar este tipo de movimientos, pero ahora es necesaria la ayuda de expertos (abogados, economistas, etc) que estén de este lado y que luchen por cambiar el mundo con reivindicaciones bien pensadas y estudiadas, con planes A y B que nos saquen de esta mierda de democracia, y sobre todo, de este sistema político bipartido y controlado por los poderes económicos, que es el que rige nuestros destinos en la actualidad. Así que en ello tenemos que depositar nuestras fuerzas y nuestro ánimo.

Hace unos días, terminé un curso de INEM de redactor y corrector, y como último ejercicio se nos propuso escribir la sinopsis y un pequeño esquema de un libro de no ficción. Yo acaba de escribir el post que os he enlazado antes y no pude por menos que escribir esto, que creo que sintetiza un poco mi opinión sobre los problemas y posibles mejoras que deben de llevarse a cabo en esta sociedad en general:

¡Reivindicando, que es gerundio!

La crisis llegó para quedarse, eso es algo que tenemos clarísimo todos los ciudadanos. El grueso de la sociedad está sufriendo los estragos de esta situación económica que no tiene visos de mejorar. Pero, entonces, ¿por qué no salimos a la calle a protestar? ¿Por qué solo nos quejamos en los bares, con los amigos y con la familia? ¿Podrían los ciudadanos de a pie, con protestas y reivindicaciones, tener algún tipo de poder para intentar mejorar esta situación? En este libro, se ofrece al lector las razones por las que estaría justificada una revolución ciudadana: recortes económicos que afectan al tema social, bancos que cobran intereses abusivos al mismo tiempo que piden rescates por parte del Estado, privatizaciones de la Sanidad y la Educación, acceso a una vivienda digna cada día más difícil, condiciones laborales cada día más indignantes… ¿Les parece poco? Pues sigan leyendo y seguro que encuentran su motivación para protestar y reivindicar una mejora en nuestra calidad de vida y un reparto más justo y equitativo del dinero de todos.

ESQUEMA:

Por qué hemos llegado a esta situación de crisis y cómo se podría resolver, si es que existe alguna solución. Qué factores nos han llevado a ello y por qué en España los ciudadanos no reaccionamos ante recortes sociales y económicos como hacen en otros países. Qué factores y segmentos de nuestra sociedad habría que reforzar.
Gobierno, Oposición y Casa Real: ¿Qué medidas se han tomado desde estos tres estamentos frente a la crisis, cómo han actuado, qué podrían hacer? Organigrama de cada uno de ellos, sueldos a trabajadores que dependen del presupuesto destinado a esta institución, privilegios propios de cada cargo (coche, gastos de representación, etc). Sueldos vitalicios compatibilizados con remuneraciones millonarias como asesores, consultores, conferenciantes, etc. ¿Cuánto podríamos ahorrar si el organigrama del Gobierno se simplificara? ¿Son necesarios tantos Ministerios? ¿Hay que obligar a nuestros políticos a ser más austeros? Recordar caso de votación en la que se negaron a viajar en clase turista. ¿Qué presupuesto se destina realmente a la Corona? ¿Es necesario realmente el papel que llevan a cabo?
Banca: Cómo los bancos y sus políticas financieras nos han llevado a esta crisis y ahora piden ayuda a los gobiernos. Ejemplo de Islandia, cuyos ciudadanos se han negado en referéndum a rescatar a sus bancos.
Vivienda: políticas de alquiler y precios de los pisos. Dificultades de emancipación, sueldos ridículos que no permiten cubrir gastos de vivienda.
Empresas y políticas laborales: empresas que llaman “pérdidas” a “no llegar a objetivos”, abaratamiento del despido, condiciones laborales rozando la esclavitud, bajada de salarios…

Sectores sociales a los que la crisis ha llevado al límite:

Sanidad: Privatización, falta de medios de atención e investigación, enfermedades crónicas y necesidades de enfermos especiales que no se pueden cubrir por falta de presupuesto y personal sanitario (falta de medios paliativos, de muletas, sillas de ruedas, material necesario para una mejor calidad de vida…) dinero público destinado a este sector versus el dedicado a otros apartados menos importantes.
Investigación y desarrollo: fuga de cerebros españoles a otros países, el eterno becario-investigador.
Educación: Planes de estudios, estadísticas de logros y fracasos, desmotivación del personal docente…
Seguridad: Protestas de bomberos, policías y cuerpos del estado por las condiciones en que trabajan, falta de medios, de personal.
Justicia: Saturación en los Juzgados, retrasos en juicios y sentencias, falta de jueces y personal y posibilidad de errores importantes debido a ello (recordemos caso Mari Luz)
Inmigración: Cómo se afronta desde medios gubernamentales, facilidades para su integración en la sociedad, leyes que regulan el flujo migratorio, tratos vejatorios, abusos…
¿Qué podemos hacer los ciudadanos?: Ejemplos de manifestaciones y reivindicaciones en otros países, logros y fracasos.

En el último punto creo que es en el que ahora nos encontramos... Solo espero que todo esto sirva de verdad y se concrete en medidas importantes y de apoyo a los ciudadanos de a pie. Aunque mucho me temo que vamos a tener que hacer esto sin ayuda de los políticos, que prefieren seguir haciendo como si no se enterasen. Pues eso, que a por ello y ¡ánimo!

#nolesvotes #15m #spanishrevolution #democraciarealya #nonosvamos #notenemosmiedo #acampadasol #estoesreflexion #solahora #sinbanderas

#Spanishrevolution (por Im-Perfectas)

2011-05-21T11:11:00.007+02:00

Este blog apoya la #spanishrevolution porque un cambio es posible, porque creemos en ese cambio pacífico y con buen humor (quién mejor que Forges), porque nos merecemos un mundo mejor con una democracia im-perfecta pero verdadera, en la que seamos nosotros los que decidamos, no los intereses de las grandes empresas y las entidades financieras, y en la que nos devuelvan nuestros derechos a vivir dignamente.

#nolesvotes #15m #spanishrevolution #democraciarealya #nonosvamos #notenemosmiedo #acampadasol #estoesreflexion #solahora #sinbanderas

¡Feliz jornada de reflexión y de votación a tod@s!

Chelo, Ana, Isa y Arantxa.

Presidenta por un día (por Chelo)

2011-05-18T13:50:00.000+02:00

Me ha tocado. Pensaba que ya me había librado, pero no. Me ha tocado. No se me va de la cabeza. A mí no me toca nunca nada. Ni la lotería, ni los sorteos en la cena de Navidad de empresa, por no tocarme no me tocan ni sorpresas chulas en los huevos Kinder.

Tengo un mal rollo por dentro. Me ha tocado ser presidenta de una mesa electoral en las próximas elecciones municipales y autonómicas de Madrid. Tal y como lo voy escribiendo me enciendo, me ha sentado como una patada en el culo.

El domingo 22 tengo que estar el colegio electoral a las 8 de la mañana y con suerte habré llegado a mi casa a las 12 de la noche. Con suerte digo (y tal y cómo me viene últimamente me van a dar las uvas allí). Eso no sólo significa que uno de los dos días de descanso que tengo a la semana va a ser de todo menos de descanso. También significa que a mi hijas no les voy a ver ni el pelo. No, si yo hago lo posible por conciliar, pero es que no hay manera.

Junto con la carta, me mandan un librito donde entre otras cosas me dicen que si no me presento estoy cometiendo un delito e incurriré en pena de privación de libertad de 14 a 30 días y multa de dos a diez meses. Esta es nuestra democracia. Si no te presentas en la mesa electoral a ejercer tu obligación con el sistema democrático, arrestado. A mi muy justo, lo que se dice justo, no me parece. Peor me parece (por ejemplo) conducir borracho y lo resuelven quitándote puntitos del carnet de conducir.

Cualquier persona que sepa leer y escribir entre los 18 y los 65 años puede ser elegido para estas funciones, por sorteo. Les da igual que trabajes el tope de horas semanales permitido por la ley, no les importa que tengas hijos pequeños a tu cargo (claro, como se pueden quedar con el padre, no puedes alegar "graves cargas familiares"). Tampoco les importa que no estés de acuerdo con el sistema. Como buen sorteo, todos estamos en el saco.

¿Compensaciones? 62,61€ en concepto de dietas. Vaya, por 16 horas de trabajo me sale a 3,9€ la hora. Ya trabajo mis 40 horas semanales fuera de casa y otras cuantas dentro. Pero me ha tocado trabajar el domingo. Por el Estado del bienestar, por la democracia y a cambio de 62, 61€. Un chollo, vamos.

Luego está el tema de la responsabilidad que implica estar de presidenta en una mesa. Qué luego será una chorrada, no digo yo que no. Pero te lees el librito este y dices, "Mariano, pásame el lápiz que tengo que estudiar". La leche. Que si responsable del orden público en el centro (¡!), que si el acta, que si firma aquí y allí, que si este modelo hay que completarlo de tal forma.... Cómo si no tuviera yo ya suficientes responsabilidades en esta vida.

Realmente no se me ocurren alternativas a este sistema de pacotilla, bueno, si, se me ocurren y las descarto porque la cosa no es tan sencilla como puede parecer antes de reflexionar sobre ella. Hasta que no te toca (al menos en mi caso) no te pones a darle vueltas al tarro en cómo hacerlo de manera justa para el ciudadano y velando por un sistema poco tendente a la corrupción. No es fácil, os animo a poner aquí vuestras ideas.

Bueno, voy a tomármelo con un poco más de filosofía, igual hasta conozco gente interesante, voy a tener anécdotas para escribir la segunda parte de este post y quién sabe si la tercera. Y... y... no sé, no se me ocurren más, se admiten ideas para subir la moral. :-(

PD: Por cierto, una vez que te ha tocado, a la siguiente entras igual en el bombo, así una persona puede ser miembro de una mesa 3 veces en su vida y otra ninguna. Ahí dejo el dato para la reflexión.

Primo viaggio con bimbo (por Isa)

2011-05-16T18:14:00.001+02:00

Lo primero que pensé al llegar a Nápoles fue aquello de 'hay que ver lo bien que se vive en España'. Confieso que no es la primera vez que esa idea de reconfortante amor al terruño cruza mi mente, aunque siempre me había pasado fuera de Europa, en países en vías de desarrollo de los otros continentes.

Y es que a una se le quita rápidamente la concepción de que Italia es un país por delante del nuestro en cuanto a progreso se refiere nada más sumergirse en el caos circulatorio de la capital napolitana y observar el caso omiso de los pasos de cebra tanto por parte de los conductores, que pasan por encima con sus vehículos como exhalaciones, como por parte de los peatones que cruzan por donde le viene en gana desde los ancianos hasta las preñadas cargadas de churumbeles.

Pero si hay algo que te hace saber que estás donde estás y que algo huele a podrido -nunca mejor dicho- en el avance de esta ciudad europea es la acumulación de montañas de basura mires donde mires.

Cualquiera que haya visto o leído Gomorra, de Roberto Saviano sabrá que el nulo funcionamiento de los servicios de limpieza y de recogida de basuras -Waste Management, como dice el gran Tony Soprano- se debe a la lamentable connivencia de esa escisión del la Mafia que es la Camorra napolitana.

Era mi retorno a la mochila tras el paréntesis de la concepción y gestación de mi hijo, mi primer viaje aventurero con Gael y cuando elegí el destino me pareció más accesible. No contaba con un descenso al subdesarrollo empujando un carricoche rebosante de potitos y pañales, pero como decían en un anuncio que marcó época en mi infancia "la aventura es la aventura", así que respiré hondo y me dispuse a disfrutar de la vida napolitana.

Ni que decir tiene que, como casi siempre que se le da una oportunidad a alguien o a algo, mi breve inmersión en el sur de Italia lejos de defraudarme resultó una experiencia de lo más satisfactoria. Nápoles no huele a estercolero, pese a la Camorra, sino a pizza margarita, a gelatto y a colada recién tendida en sus balcones centenarios.

El exquisito trato de los habitantes del empeine de la bota suple con creces las deficiencias de sus infraestructuras. Es maravilloso pasear por esas calles donde los niños son los dueños de las aceras y los bebés suscitan piropos constantes. También resulta de lo más gratificante entrar en cualquier local a cualquier hora y comprobar que no eres la única majadera que se aventura a salir a cenar con su enano, porque las trattorias están llenas de familias con miembros de 0 a 100 que comen y beben hasta las tantas.

Muy a mi pesar, este tipo de cosas ya no pasan en mi ciudad en la que cada vez es más difícil ver a niños jugando en la calle y en la que los camareros tuercen el morro si te ven entrar con un carrito a las nueve de la noche en un restaurante. Puede ser que estemos por delante en progreso, pero lo que ya no tengo tan claro es que en España se viva mejor.

Hombres de domingo (por Arantxa)

2011-05-09T17:33:00.020+02:00

"Rodrigo, hijo, cuidado con la pelota, que vas a hacer daño a la señora". La señora a la que se refiere el padre de la criatura soy yo y no se que me preocupa más, si el hecho de que casi me haya golpeado en la cabeza o que el papá me vea como una mujer de mediana edad.

Rápido vistazo mental a mi look. Bailarinas, pantalones pitillo, jersey de cuello de pico, entallado -que no ajustado- las gafas de sol modelo aviador. Voy como miles de chicas, pero supongo que a los 35 una ya no está hecha una ragazza precisamente. Y por otro lado el papá no sabe si soy señora de o señorita. No importa. Como me ha visto con mis criaturas, soy una madre, y como soy madre he de ser una señora. Bueno, asumamos (y mira que me cuesta) que soy una de tantas señoras-madres que baja a el parque a que los críos quemen su energías y tomen el aire (aire viciado, de ciudad, sí, pero aire distinto al doméstico, y del que los niños no se cansan).

El indomable Rodrigo sigue en sus trece. Me quiere meter un gol y a mi no me gusta el fútbol. Estoy viendo esa pelota en mi cara o sobre mis gafas y la idea me inquieta. El padre, al fin, se lleva al niño por la solapa de la cazadora y yo le observó más de cerca. Es un dominguero en toda regla. El padre, no el zagal. Luce un chándal de un conocida cadena especializada en deportes. Rondará los 45, y por estandarte lleva una barriga asentada y una calvicie incipiente, que amenaza con serle fiel hasta el útimo de sus días. Yo le imagino con una manta de vello en su espalda, pero me es imposible comprobarlo. Sí, yo seré una señora, pero decididamente este hombre necesita un reciclaje estético en profundidad y parece un señorón.

En realidad, en cualquier parque de una población del cinturón sur de Madrid hay muchos hombres como él. Aquí la modernidad malasañera, de la que otra im-perfecta puede disfrutar, no tiene ni momento ni lugar. Desde mi banco, veo bastantes señores-padres con el chándal por bandera y la alopecia haciendo estragos. Si el outfit lo remata una riñonera la visión me resulta apocalíptica. Van vestidos para la ocasión, porque el domingo, su domingo manda.

Otros domingueros, luciendo, como no, la deleznable prenda, queman sus energías dejando a los niños con la "parienta" y entregándose con frenesí a la noble tarea de limpiar el coche. Madrugan para deslomarse en la labor. Y lo hacen con cuidado, con ternura. Cuando les veo en la gasolinera, mientras lleno el depósito, pienso en si explorarán el cuerpo de sus compañeras con las exquisitas maneras de las que hacen gala para acicalar sus vehículos. Si acariciarán y darán lustre a la piel de la que duerme a su lado con igual devoción. Quiero creer que sí, pero me cuesta.

Menos mal que todavía hay padres de vaquero o de chinos. Hombres que saben que el chándal es una horterada, un estandarte de la vulgaridad casi imperdonable y por ello, dosifican con cuidado su uso, limitándolo a los momentos en que hacen deporte. Y maridos, o compañeros, o señores de que prefieren gastar la mañana del domingo enroscados a sus mujeres. El coche, como el cielo, puede esperar.

Reivindicaciones (por Ana)

2011-05-05T22:49:00.002+02:00

Hoy mi madre me ha contado sus batallitas como manifestante, como levanta el puño y reivindica sus derechos mientras entona cánticos y consignas contra el opresor. Mi madre tiene sesenta y pocos años. Y estas batallitas no son del siglo pasado, no corresponden a la lucha contra un dictador que tuvo a este país bajo su yugo durante demasiado tiempo. Estas manifestaciones y huelgas las está haciendo en este momento. Ella trabaja en una empresa subcontratada por un ayuntamiento como asistente para personas mayores que necesitan cuidados domiciliarios. Pues bien, como estamos en crisis y no hay presupuesto, quieren reducir de aquí, de un tema social tan necesario, reduciendo plantilla y cambiando sus condiciones laborales a otras que, por supuesto, benefician a la empresa y perjudican a los trabajadores.

Y yo escribo esto porque tengo que decir que estoy muy orgullosa de mi madre y sus compañeros, por su valentía a la hora de reivindicar lo que creen que les corresponde, por su osadía al enfrentarse a su empresa teniendo en cuenta como está el patio, y, sobre todo, porque representan algo que yo estoy echando de menos en este país desde hace tiempo: el espíritu de protesta.

Tenemos un país con 5 millones de parados, con recortes económicos importantes, con una situación que roza la explotación laboral, y aquí nadie abre el pico. Perdón, sí, todos las piamos en el bar, con los amigos, tomando una caña, pero ese es nuestro pataleo diario, nuestra conversación rutinaria, lo de a las calles lo dejamos solo para fumarnos el cigarro. Cuando veo que en Londres, en Grecia y Francia los ciudadanos se manifiestan y paralizan el país aunque solo sea un rato, la verdad es que siento envidia. Es que aquí da igual que se privatice la sanidad, que nos quedemos sin trabajo o que el político corrupto de turno se vista de Armani con nuestros impuestos, mientras nos pongan a Belén Esteban gritando o un Madrid-Barça, ¿para qué complicarnos la vida? (y que conste que lo de Belén Esteban me asquea, pero lo del fútbol me parece bien, en Londres pueden ver un Manchester- Liverpool con el mismo furor que se manifiestan, no son cosas excluyentes). Ah, no, espera, que últimamente sí hemos protestado mucho, muchísimo, es que ya no recordaba la ley antitabaco y la reducción de velocidad en carretera. Eso sí que nos ha molestado bastante y alguno que otro valiente, dueños de bares en su mayoría, se ha atrevido a desobedecer la ley... pero dejando aparte estos polémicos temas, somos un país pasivo y así no se llega a ninguna parte.

En fin, repito, que me siento orgullosa de que mi madre y sus compis estén metiendo caña y que espero y deseo que cunda el ejemplo, por dios, que esta situación comienza a ser bastante insoportable, el que tiene trabajo por las condiciones laborales que se están generando, con sueldos mínimos, horarios locos... y el que no lo tiene... pues eso, a pasar por el aro. Qué ya está bien, hombre, que los ciudadanos algo de poder tendremos ¿no?

Descanso (por Chelo)

2011-05-02T12:40:00.000+02:00

Estos días estoy de receso en la playa. Es de estas veces que necesitas un descanso como el agua después de una bolsa de pipas. Tu cuerpo te pide –a gritos- echar el freno. Parar. Está siendo un año de mucho trabajo, de tomar muchas decisiones (algunas menos agradables que otras), de no parar.

Me cuesta mucho dejar de lado las cosas cuando tengo temas importantes en la cabeza. No me los quito de la cabeza. Salgo del curro y sigo dándole vueltas a cómo hacer esto o aquello, a si fulano o mengano responderá ese correo electrónico que estoy esperando, a que no se me olvide mañana terminar ese informe o decirle a un compañero que se acuerde de algo.

Estoy exhausta. Mentalmente saturada. Y eso, gustándome mi trabajo como me gusta, no quiero ni pensar en la cantidad de gente que hay atrapada en trabajos con los que no disfrutan. Pero hasta eso hoy en día es un lujo. Casi 5 millones de parados. Da miedo.

Con la que está cayendo, quejarse de tener mucho trabajo parece un acto de frivolidad. Un alarde de egoísmo. Una ostentación de prepotencia y superficialidad. ¿Tú que piensas?

Yo de mayor quiero ser... ¡becario! (por Isa)

2011-04-28T11:21:00.004+02:00

Sólo me quedaban dos asignaturas para acabar la carrera, y aunque podría haber acabado hace dos años, me aconsejaron que 'me las dejase' para poder trabajar en la empresa donde estaba. Es que si no estabas estudiando no podían hacerme 'contrato de prácticas'. Mi curro no estaba mal y aunque la mayor parte del tiempo me han tenido sacando noticias de notas de prensa, he hecho de todo. Cubrir ruedas de prensa en el ministerio, sesiones en el Congreso y en el Senado, me han llevado de viaje al extranjero, he pasado días completos con famosos increíbles... ¡hasta una vez estuve en La Moncloa!

He estado tres años aquí y la verdad es que creo que no lo he hecho mal. Eso sí, cada vez que se acercaban las vacaciones de verano o los puentes y me decían que los no-contratados no teníamos derecho a días libres, me cabreaba bastante la cosa... ¿por qué no? ¡si yo curro como los demás! De todas formas con mis 300 euros al mes tampoco me da para irme a ningún lado...

Mi padre llevaba tiempo presionándome para que acabase los estudios. No entiende el sistema. Es un tradicional. Dice que soy un vago, uno de esos ninis que no hacen nada, y no se explicaba como podía estar tardando tanto en aprobar. Al final, el mes pasado, volví a presentarme a los exámenes, y aprobé. Y la verdad es que cuando me dieron las notas, me alegré.

En mi casa se pusieron muy contentos, pero en el curro no les ha hecho mucha gracia. Lo han visto como una traición. Por lo visto, ya no pueden contar conmigo, y lo que más les jode es que ahora tienen que enseñar a otro. Así que me 'echan', vaya... o bueno, echarme no, porque en realidad es como si nunca hubiese estado trabajando. Ni finiquito, ni derecho a paro, ni vida laboral, ni nada de nada...

Para colmo mi padre se ha vueto a enfadar. Dice que la culpa es mía por consentirlo, que tenemos lo que nos merecemos, que los derechos hay que lucharlos, que las cosas hay que cambiarlas... Al final, la he cagado. O eso parece. Y lo peor es que ya no puedo seguir siendo lo que mejor sé ser: becario.

"La resignación es un suicidio cotidiano" (Goethe)

Sexy en femenino (por Arantxa)

2011-04-25T14:40:00.028+02:00

El pelo húmedo, los labios entreabiertos pidiendo otro beso, un tirante que se desliza. Los senos que se adivinan. Un vestido entallado, negro siempre, sin ropa interior que adivinar. Chocolate en las comisuras de los labios, esperando a ser devorado por otra boca.

Piernas que huelen a crema de vainilla, o de coco, o de rosas, una piel en la que resbalar. Una gota de sudor que recorre esas mismas piernas. Unos zapatos de tacón de 10 centímetros. Unos pendientes pequeños adornando apenas los lóbulos. Los lóbulos mismos.

La mujer que se pierde y se encuentra en otra piel, en la de él. La noche misma, no importa que no haya estrellas. La noche es mujer también, una dama terriblemente sexy si las circunstancias acompañan.

Esa otra mujer, nuestra protagonista, desnuda durmiendo bajo las sábanas con el pelo alborotado. Un desayuno en la cama. La mujer, que llevaba un little black dress la noche anterior, ahora se cubre con una camiseta de algodón, que le queda grande. Y sin sujetador, pechos libertarios. Pies descalzos.

La mirada de esa mujer, reflexiva y juguetona, esquiva a veces. Limpia y feliz. Su sonrisa, amplia y sin miedo.

A él le encanta, claro, el sexy femenino, pero no cualquiera, sino el de ella. Y ella, juega al despiste, se muerde los dedos algo inquieta. Se siente poderosa por lo que ve de si misma a través de los ojos de él, pero se muestra insegura y mimosa, tan frágil como sensual. No importan sus medidas no perfectas, las estrías, la celulitis maldita, alguna arruga incipiente y quizás otras ya asentadas. Porque la encuentra hermosa sin estridencias, irremediablemente sexy en femenino.

Para pasar esta Semana Santa (por Ana)

2011-04-21T19:55:00.008+02:00

Empecemos siendo sinceros, como siempre: este post no lo va a leer prácticamente nadie. Está claro como el agua, yo lo tengo claro y los pocos que lo lean lo pensarán también. Evidentemente, casi todo el mundo está de vacaciones. Los más afortunados se habrán largado fuera de sus lugares habituales de residencia a respirar un bien merecido aire nuevo, y el resto estará en su casa dedicándose a labores de ocio gratificante. Yo ya me fui, aproveché mi falta de trabajo para largarme antes de que atascos y caravanas varias me alcanzarán. He estado en Cádiz, invitada a una casa impresionante, ubicada en un entorno impresionante, con un acceso impresionante a una playa impresionante, y con una lluvia también bastante impresionante. Esto de que llueva es tan tradicional en Semana Santa como las procesiones y las películas de romanos ¿no?. Pues aún lloviendo, me lo he pasado de maravilla, ver caer agua frente al mar también tiene su aquel, oiga.

Pero ahora estoy de vuelta y me planteo qué hacer estos días de fiestas en los que está todo cerrado y el tiempo no acompaña. De hecho, hoy tengo ese típico día de mantita y sofá alternando cafés con torrijas (esta es una de las tradiciones geniales de Semana Santa) con palomitas y refrescos de cola (en este blog no se hace publicidad hasta que no nos la paguen). Así que he pensado en tres formas tradicionales de ocio: lectura, música y televisión. Este post va dedicado a los pocos que me van a leer porque están como yo, tirados en el sofá, pensando qué podrían hacer. Tengo el valor de haceros tres recomendaciones, por supuesto, y que quede claro, sin ningún afán de ir de crítica o de especialista, simplemente se trata de daros a conocer un libro, un disco, y una serie que a mí me gustan, a ver si hay suerte y os gustan a vosotros también:

LIBRO:

Ufff... aquí tengo un problema, y es que a mí me encanta leer y tengo millones de libros favoritos, pero os voy a dar este título porque es un libro que cuando lo leí me atrapó y me impresionó mucho. Desde ese momento, cada vez que tenía que hacer un regalo a algún ser querido, se lo endosaba, porque sabía que me lo iba a agradecer:

"Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay" de Michael Chabon.

Esta novela está ambientada en la Nueva York de la edad de oro del comic y aborda varios temas (es un tochazo de un montón de páginas) como la Segunda Guerra Mundial, los lazos familiares que nos sacan de todo aprieto, el valor de la amistad... Fue premio Pulitzer 2001. Os dejo el enlace de la Wikipedia aquí.

DISCO:

Durante estas breves vacaciones en Cádiz, Pablo me descubrió este disco soul de una chica inglesa con una voz fuera de lo normal y un estilo que podría recordarnos a la Amy Winehouse del inicio. Para muestra un botón:

SERIE:

Como no todo van a ser penas en esta época del año, que si Ben Hur, que si la Pasión de Cristo, que si la Magdalena llorando con distintas caras en distintas cadenas... aquí os dejo una de mis comedias favoritas: The Big Bang Theory. Los protagonistas son un grupo de frikis intelectuales y con un cerebro privilegiado que son incapaces de relacionarse con el común de los mortales, hasta que la vida les pone a prueba colocándoles a una vecina rubita, buenorra y algo tontorrona enfrente. El personaje de Sheldon, el friki más friki de todos los frikis, va camino de convertirse deen mítico. Si queréis echaros unas risas con y a costa de esta panda de lunáticos, no dejéis de ver la serie. Youtube no me deja enseñaros ningún vídeo, así que os pongo la cabecera y confío en vuestra capacidad de búsqueda.

Pues hale, espero que os guste y disfrutéis de estos lluviosos días de vacaciones, ya me contaréis...

Avivando el fuego de la comunidad -de vecinos- (por Chelo)

2011-04-18T11:47:00.000+02:00

Leo en El Mundo Today una noticia que bien podría ser verdad:

Le nombran presidente de la escalera y dice que es “community manager”

Al principio me ha hecho gracia. Pero luego me ha dado por pensar... Si, a veces me dan esos puntos, quién sabe porqué. Me he puesto a darle vueltas a la caspa inmunda que rodea las reunión de las comunidad de vecinos. Mi conclusión ("de todo a 100" como diría nuestro colaborador @manugrooveman) es que ésta bien podría ser una solución. ¿Por qué no? A mi desde luego me iban a ver el pelo más que ahora, aunque fuera "virtualmente".

¿Os imagináis a los vecinos tirándose pullas por el Twitter? El grupo de Tuenti, con fotos ilustrativas de las faltas de los vecinos sería el corrillo digital del patio de vecinos. Me imagino vídeos colgados en el blog donde se delatan las acciones delictivas de los cohabitantes del edificio. Se me hace la boca agua sólo de pensarlo. No me digáis que no.

Igual lo del logo me parece un poco excesivo, pero oyes, con la tasa de paro que tenemos y que todos tenemos un vecino en paro bien podría valer para darle un reciclaje al Curriculum Vitae de alguno: "Ganador del concurso de logos de esta nuestra comunidad". Lo de los "brainstorming", o a la española "lluvia de ideas", semanales lo veo cuanto menos peligroso a no ser que se hicieran en el Facebook. Se tendrían que aprobar los temas que más "me gusta" tuvieran.

Me entra la duda de si sería obligatorio aceptar como "follower" a todos los vecinos o sólo a los que te caen bien, tema peliagudo que debería tratarse en los estatutos de la comunidad para evitar rencillas...

Pues nada, ahí os dejo las ideas para vuestras reflexiones...

La noticia me ha traído a la cabeza un par de post que escribí hace mucho tiempo, para los nuevos lectores os pongo aquí los enlaces:

Vecinos: ver aquí

Oficinistas: ver aquí

PD: Por alguna razón, el editor de blogger no me deja poner el enlace de la noticia con la que empiezo el post, aquí os lo dejo, que merece la pena echarle un vistazo: http://www.elmundotoday.com/2011/04/le-nombran-presidente-de-la-escalera-y-dice-que-es-community-manager/

Bueno, bonito y barato (por Isa)

2011-04-14T16:30:00.004+02:00

Ayer por la noche mientras hacia zapping tragándome las repeticiones de programas con las que el resto de las cadenas hacían frente a la retransmisión del Madrid-Tottenham, ví -no recuerdo donde- a una súper pedorra que abría su microreportaje en pleno barrio de Salamanca diciendo: 'Me encantan las marcas'. No me puedo sentir más alejada de semejante especímen humano: rubia, pija y rellena de botox... y es que no soporto las 'marquitas'... ninguna.

Soy una excéptica de la fidelidad marketiniana, al menos en lo que son las típicas marcas de alta gama en productos textiles y complementos... ¡y mira que me gusta comprar! Pero es que no, oyes, ni los bolsos de Prada, ni los vaqueros Levi's, ni los vestidos de Armani, ni los pañuelos de Loewe... Yo soy una tía de marca blanca. Y es que nunca le ha visto la ventaja cualitativa a gastarme 60 euros en una camiseta pudiendo comprarme seis camisetas por 10 euros.

Los fieles a la marca -que son muchos y cercanos- han intentado convencerme pero soy una descreída... además no hay cosa que me haga sentir más ridícula que hacerle propaganda a una marca luciendo un logo bordado en un polo -con todos mis respetos para los que les mola el rollito-.

Eso sí, yo soy muy de Amancio de toda la vida... desde que empezó, vaya, porque antes de él o te gastabas una pasta o ibas hecha un adefesio. Cómo ha revolucionado este hombre el mundo de la moda en España. Se puede comprar a buen precio todo el año, sin pelearse con nadie en las rebajas ni tener que ir al mercadillo... Qué visión tuvo. Cómo vió que siempre iba a haber gente como yo, de las de comprar cosas buenas, bonitas y baratas.

¿Más que amigos? (por Arantxa)

2011-04-11T23:09:00.015+02:00

La amistad entre dos individuos heterosexuales de distinto sexo es uno de los grandes misterios de la especie humana. Hablo de amistad pura y dura, de la que no conlleva el famoso derecho a roce.

¿Pueden un hombre y una mujer ser amigos sin que medie atracción sexual y afectiva? ¿Cuándo un hombre trata de empatizar con una hembra siempre busca algo más? A la inversa, por lo que me conozco y por lo que se de mis congéneres, no siempre hay un propósito oculto, una intención subterránea, en nuestro acercamiento a los entes masculinos. Nos gusta tener amigos hombres, porque la mirada que aportan sobre la vida es muy distinta a las de nuestras amigas mujeres. Puede ser una relación sana y muy enriquecedora, aunque en algún momento las fronteras pueden no estar claras.

Conozco gente que tiene entre sus amigos cercanos a algún ex, pero esta opción no hace más que confirmar la premisa del más que amigos, porque el vínculo amoroso si bien muerto, existió. Mirando alrededor me encuentro con que en otros casos la amistad esconde un amor no correspondido por una de las partes. Ni que decir tiene que conocer al ligue de turno de tu aparente amigo o amiga del alma puede desencadenar una gastritis severa, como poco.

Otra variante es la de dos amigos, cada uno de ellos emparejado, entre los que nunca ha habido acercamiento amoroso. Probablemente porque cuando se conocieron ya estaban con sus "medias naranjas", o al menos uno de ellos. Si esas medias naranjas se secaran, probabemente intentarían hacer zumo juntos. Esto es, se decidirían a transitar por los caminos del amor. Por supuesto ellos negarán la mayor y sólo admitirán profesarse un cariño nacido de una sólida amistad, no contaminada por el deseo y la atracción.

Si al fin chica y chico se dan cuenta de que están hechos el uno para el otro, el pánico a hacer naufragar la amistad en pocos casos frena el arrebato amoroso. Con esto de la primavera, me temo que "Love takes over" y en ese caso, lo que toca es jugársela piel contra piel. Suerte a tod

¡?!.;Signos de puntuación (por Ana)¡¿¿!:

2011-04-06T23:51:00.009+02:00

¿Por qué hablar hoy de los signos de puntuación? Por dos motivos:

1. He revisado mis últimos post dedicados al momento mudanzas y el otro a mi padre, y creo que me he puesto muy profunda... mucho... demasiado... así que toca desoxigenar un poco.

2. Estoy haciendo un curso de Corrector de textos que, por una parte, me gusta, me entusiasma, hasta el punto de que no me importaría dedicarme a ello, pero por otro, creo que no voy a poder hacerlo porque no soy lo suficientemente estricta, porque me parece que LOS SIGNOS DE PUNTUACIÓN ESTÁN SOBREVALORADOS.

Sí, amigos, soy una ácrata, una rebelde de las letras, una insumisa de la RAE. Vamos a ver, me voy a explicar porque puede quedar la duda de que, en realidad, lo que soy es una indocumentada que no sabe dónde poner una coma o cuándo se debería usar un punto y coma. Claro que lo sé, me conozco las reglas ortográficas y gramaticales, me encanta escribir bien (de hecho he escrito y escribo mucho, incluso profesionalmente, y hasta hoy nadie me ha corregido en exceso), es más, me enfado un montón cuando veo faltas de ortografía o textos mal redactados, pero repito: hay signos ortográficos que están sobrevalorados, sobre todo:

LA COMA

No puedo más con la coma. Hoy hemos estado corrigiendo unos cuantos textos y hemos agotado nuestro cestito de comas del día y posiblemente todas las comas disponibles para todos los escritores del mundo mundial, las hemos cogido todas y las hemos distribuido a lo largo de escritos que se entendían perfectamente sin ellas (sin las que hemos añadido, que ellos mismos ya llevaban las suyas incorporadas). Por dios, que dejen una frase de más de tres palabras sin tener que cortarla con una dichosa coma, que esos textos parecían llenos de bichitos correteando entre letras. Reivindico desde ya el uso comedido de este signo por el bien de la humanidad.

Pero lo que ya me deja ojiplática, boquiabierta y medio loca, es el uso que mis compañeros, profesor, y académicos, hacen de:

EL PUNTO Y COMA

Pero por favor, ¿qué es el punto y coma? Que se defina, por favor, o eres punto o eres coma. Claro que tiene su utilidad dictada por los académicos, pero de verdad, qué ganas de complicarse la vida... Por no hablar de las rayas para los incisos (con lo monos que son los paréntesis, hombre, ya), los punto y aparte, puntos seguidos, dos puntos, comillas de distintos tiposy demás familia.

Ay, qué a gusto me he quedado... Y ahora, ya calmadita y tranquila, quiero agradeceros que me hayáis permitido esta descarga de mal rollo, en realidad tampoco odio tanto los signos de puntuación, me encanta corregir textos y creo que no lo hago mal, lo que pasa es que en mi curso hay mucho listo y con eso sí que no puedo, con los que por destacar son capaces de ver comas hasta en la sopa de letras. Pues eso, que hay que escribir bien, pero que a veces las reglas están para romperlas. Y que la literatura también necesita un poco de libertad y el ver un poco más de allá de las normas y lo convencional. Y no está mal que cada uno tenga sus fobias y filias dentro del mundo de las letras, y si no, que se lo digan a mi niña de diez años, que el otro día, pensativa ella, con la mirada perdida, de repente nos dice: "Odio la letra Q... es un cero que intenta hacerse el moderno con el palito"... ahí lo dejo..

Conversaciones matutinas I (por Chelo)

2011-04-01T14:01:00.010+02:00

Después de la saga “Fenómenos”, me he decidido a abrir dos nuevas líneas de pensamiento insustancial: “Momentos”, podéis ver aquí el primero y el que hoy estreno: “Conversaciones matutinas”. Espero que os gusten!

8:30 am

Madre: Qué bien, hoy tienes piscina! (sabiendo que a la niña no le gusta el tema, tratando de infundir positivismo al asunto)

Hija (3 años): De bien nada, no quiero ir

Madre: Pero… ¿Por qué? Si te lo pasas fenomenal, nadando, con tus amiguitos… (si, lo sé, argumentos de poco peso…)

Hija: No quiero ir

Madre: ¿cómo que no? Pero ya verás que bien este verano en la piscina, vas a parecer una sirena…

Hija: Mamá, yo no quiero parecer una sirena, quiero parecer un Gormiti de la naturaleza

Todo cambia, nada permanece. Heráclito de Éfeso.

Buen fin de semana!

PD: podría haber sido peor

Like a Rolling Stone (por Isa)

2011-03-29T10:59:00.004+02:00

Una no se da cuenta de lo difícil que es moverse por la vida hasta que no le pone ruedas a su condición de peatona.

Y es que el suelo urbano peatonal (al menos el de Madrid) no está pensado para rodar... A veces tampoco para caminar, pero eso es otra historia.

Basta coger una maleta con ruedines y emprender el camino hacia el aeropuerto para percibir lo hostil que puede ser la realidad para el viajero. O algo más prosaico y con menos glamour, ir al súper con un carrito de la compra, también se convierte en una gymkana de la que sólo por milagro consigues que los huevos lleguen intactos.

Caso aparte es ir empujando un carrito de bebé... la mama o la 'nani' que va con el McLaren o el Bugaboo último diseño y que tiene que transitar por aceritas ridículas, sortear bordillos que parecen desfiladeros o socavones en los pasos de cebra del tamaño de agujeros negros... A la velocidad a la que suelo caminar yo el pequeñajo pega unos botes en el carro dignos de alguno de los cacharritos del parque de atracciones. Menos mal que le mola...

Vivo en pleno centro, en una zona muy comunicada y rodeada de estaciones de metro de las que ninguna, y son cinco -'por el culo te la hinco', nunca mejor dicho- cuenta con ascensor para ayudarte a descender a los infiernos: Ni Bilbao, ni San Bernardo, ni Tribunal, ni Quevedo, ni Noviciado... Por no mencionar lo difícil que resulta sortear con ruedas las cacas de perro que siembran las calles como si estuviésemos en un campo de minas... que hay veces que pongo el carrito a dos ruedas y hago cada acrobacia que ni Jorge Lorenzo...

Al menos yo tengo capacidad de dejar las ruedas aparcadas en algún momento y usar los pies, algo que lamentablemente hay gente que no puede hacer. Es absolutamente in-tolerable que en una ciudad occidental en pleno siglo XXI siga sin pensarse en ese porcentaje de ciudadanía que necesita de las ruedas para moverse, like a rolling stone.

Bob Dylan - 'Like a Rolling Stone'